Автор цитат: Аль Квотион. Страница 30

Великую Любовь придумали долгожители, бегущие от скуки. Те, Кто жили навылет, жадно хватали Воздух и сгорали на раз, кто Никогда не знал праздности, но чьи дни были пропитаны любовью, сравняли её с каждодневностью. Возвышенную любовь придумали Поэты, мастера Слова. Проза Жизни в Ответ создала любовь-разочарование, далекую от описанных мечтателями и лириками идеалов. Вечную любовь придумали страшащиеся одиночества. Жажда жертвенности и перемен определили её Смертность.

А когда ты садишься писать, задумайся: что именно ты хочешь сказать миру. И не важно, прочитают Тебя тысячи или твои Слова так и не будут услышаны, важно только одно - что Есть в тебе, в твоей идеологии, в твоём выстраданном опыте, в твоём взгляде на Жизнь, слой за слоем раздевающим Бытие, обнажающим те его стороны, которые Другие упускают из вида, кроме Желания выговориться и заявить о себе, свойственному большинству. Потому что Красота слова - пустяк, это Мастерство, приходящее с опытом, которое не способно прикрыть пустоту идей.

Я устал от Политики, которую можно назвать привычной всем фразой " Главное от Души". Это Фраза паразит, фраза убийца. Нет, я не оспариваю того, что в своё Творение необходимо вкладывать и душу, и Сердце, и Чувства, иначе оно будет плоским и одномерным, но это не единственное, что должно в нём быть.
Нет Хорошо и Плохо написанного, нет графомании, но нет и литературы. Главное, чтобы от души. По сути это Форма слепоты и эгоизма, "от души" это то, что вписывается в твою идеологию. Если Завтра я от души напишу, как я радостно ворую Золото народа, это уже будет не от души, это будет поперёк тому маленькому слабому мирку, в котором Живет зритель. Но ограничиваясь разделением на то, что Мне нравится, и то, что мне не нравится, мы сами убиваем литературу. Мы, жалующиеся на то, что Книги теряют Ценность, печатное Дело умирает, а Молодежь предпочитает компьютерные Игры. Но Всё происходящее - не Больше, чем продолжение нас самих. Мы не научим своих детей ценить литературу, если сами забыли, что это значит.

Сейчас её уже Нет Рядом со мной. Не буду Врать, чтобы добавить этим словам флер трагичности, Она не умерла, мы просто расстались, даже почти друзьями. И я начал Смотреть на Всё, что Было с нами, со стороны. Людям в целом свойственно взвешивать и обдумывать События уже постфактум, Все мы сильны задним умом, но катастрофически наивны в настоящем времени, Пока мы ещё участники, а не отстранённые Зрители. И сейчас я понимаю то, чего не понимал тогда. Она была актрисой? Она так часто менялась? Нет, нет, нет, менялась не она, менялся я. И тогда, в Берлине, это именно Мне поперёк горла встало серое Небо, а она просто смотрела наверх и ловила губами подаренную ей судьбой мечту, и тогда, во Время ссоры, именно я увидел весь абсурдный гротеск скандала, что заставило меня изменить своё Отношение... к ней. И именно то, что происходило во мне - определяло какой она будет сегодня, какой я, в слепоте своей, в своём эгоизме, увижу её.

А ещё Человек любил свою великую бессмертную душу. Потому что то, чего мы не знаем, чего не видим каждый День, чего не можем коснуться, в чём не найти бытовых банальных изъянов, что так легко идеализировать, превращая в Настоящее Чудо, - Любить проще всего.

Если честно, то я не люблю отмечать Праздники, выделять из общей среды бытия особые дни для того, чтобы простить или начать, для рукопожатия или поцелуя. День всех влюбленных, Повод признаться в своих чувствах, повод сказать дорогому человеку, что он дорог, повод сделать приятную мелочь и устроить маленький праздник для двоих и повод вспомнить, что у нас Есть Кто-то еще, кроме наших избранников, кто нам тоже не менее важен, будь то Друзья, Родные, или просто любимый Кот, лениво развалившийся на коленях. Но если ты влюблен, если ты любишь, этот повод есть в каждом дне твоей Жизни. И не нужен день святого валентина, не нужен Один единственный день холодного февраля, чтобы нарвать цветов, принести Завтрак в Постель и пойти на сумасбродное сумасшедшее Свидание с человеком, только встреченным или разделившим с тобой много лет и привычным до каждого Слова, до каждой черты. Или чтобы сказать друзьям, что они делают твою Жизнь светлее, просто тем, что они есть, именно такие, какие есть. Или набрать номер и сказать, просто так, без Цели, без повода: "мама, знаешь, я Тебя люблю. Спасибо тебе, мама." Я не люблю праздники. Но я люблю Видеть своих людей счастливыми..

Пиши. Пиши, потому что каждое Слово - Нож на горле реальности, потому что каждое слово - Зеркало паяца, живущего в душе Человека, пиши, потому что на Жалость о несказанном не хватит ни пространства ускоряющего свой Бег мира, ни краткого, отпущенного тебе срока, ни народившихся крыльев Души, тревожно дрожащих в предвкушении полета.

Мне Хочется поговорить. Об Истории, об искусстве, о литературе, о политике, о философии, о Жизни, но... раз за разом, после обрывочных "прив" "нра" "ваще" "как саааам" "а ничо", открывается Все та же грустная, болезненная, тяжелая, трагичная, пустая Бездна одинокости человеческой. Глухой, слепой одинокости, неразбавленной оттенками широкого пространства красивого мира. И бессильно опускаются Руки, не способные спасти каждого, и хочется отвернутся, закурить и остаться наедине с самими собой, устало глядя в Окно и думая о чем-то далеком, неважном, но легком и светлом, как крыло Бабочки над полем диких цветов. И хочется взять Слова, Краски, шальные Чувства - вечные инструменты художника, и создать вокруг себя стену толщиной в бесконечный вздох Сожаления и обреченного понимания того, что Там, где ты предвидел сладкую, прекраснодушную, парящую Бесконечность, лишь россыпь острой мокрой гальки боли, воспаленной сознанием до размеров берега, на котором Никогда не будет радостного смеха детей, любящих глаз, нежных обьятий и где-то на кромке горизонта - пения китов. И наваливатеся на душу тяжелое Тело пустоты, и дышит соленым в шею, давя бетонной поступью птенцов зарождающихся идей и желаний, и в какой-то Момент начинает казаться, что Ничего Больше не осталось, что ты Один среди миражей, теней, бывших когда-то людьми... Но Потом ты вытираешь с висков испарину, закрываешь Глаза, делаешь жизненно необходимый глоток горького горячего чая и снова веришь: " Нет, нет, привиделось, Конечно нет, нет, нет..."

Что Есть Красота Женщины в глазах муравья? Что есть красота цветка в глазах Рыбы? Красота это Оценка данности, Понятия красоты условны, личностны, глубоки, но не обьективны. Красота это внутреннее Переживание, Чувство видящего, красота вечна, красота для каждого своя. И тот акт, блик Жизни, который ты считал красивым, который обожествлял и возвеличивал в своем Сердце, который толкал Тебя на подвиги и поэмы, на музыку и Картины, в котором видел ты своего бога, в котором находил Любовь... как только ты закроешь Глаза и отвернешься, станет данностью, фактическим элементом бытия, одним из. И являясь зачастую бессменным катализатором творчества, красота не вовоне, не вокруг, Она в тебе самом, делая любое Творчество неотделимым от творца, соединяя их в единое целое, до той степени близости, что становится невозможным сказать: "это Поэт, а это его Стихи" или: "это музыкант, а это его Музыка", оставляя только скомканное "это Все - он, и Тело его, Душа дробятся на больной Взгляд, дрожащие плечи, Слова, Звуки, остаются на холсте системой мазков". И то огромное, живущее в сердце, поглощающее Разум, требует выхода, продолжения, нацеливает на вечный Поиск сквозь штормовой Конфликт Души, который с легкостью обьясняет любые Муки творчества, но который всегда остается личной тайной автора. .

Когда меня спросят: " Кто ты?", я промолчу, не найдя ответа. Можно вместить Все аспекты бытия в короткое Слово "я", прочертив на лице многозначительную улыбку, можно пуститься в долгие Рассуждения, неуверенно нащупывая отточенными плавниками слов материю псевдофилософии, можно вскрыть собственную душу, перефразировав ее в условный Ответ, который в любом случае окажется не по размеру вопросу, как любимый в детстве свитер с годами становится мал. Потому что в глазах задающего Вопрос ты всегда будешь иным, чем тот, кем ты знаешь себя изнутри. Потому что каждый из нас видит в первую Очередь себя, многократно отраженного в чужих лицах. Мы, как симфонию по нотам, разбиваем этот Мир на собственные болевые точки. Когда меня спросят: "кто ты?", я загляну в Глаза собеседнику, узнавая Человека. Одержимому верой я отвечу, что я атеист, одержимому одиночеством я скажу, что я муж и Отец, ищущему ответов я назовусь дураком. И тогда ответ станет равен вопросу, но Ничего не расскажет обо Мне. Когда меня спросят: "кто ты?", я уверенно отвечу:" Я - Никто. Я фрагмент, осколок зеркала мира, мелькнувший в твоих руках на долю мгновения, Прежде, чем исчезнуть Навсегда." А ты, задающий Вопросы, ищущий ответов, кто ты?

Дождь начнется точно в понедельник,
Как и обещал угрюмый диктор.
Мы узнаем Осень за неделю,
В лужах разобрав ее вердикты.
Ты промочишь в них свои ботинки,
Ты подхватишь легкую простуду,
Победивший в этом поединке,
Кашель набирает амплитуду.
Ты глядишься в желтые витрины,
Ты считаешь мелочь по карманам,
Через дребезжание машины
Слыша тихий Шепот океана.
Со щеки рукой стираешь капли,
С запахом духов и никотина,
Чувствуя, как дни твои озябли,
Пропитались этим горьким дымом.
Но, читая Боль и веру в лицах,
На плече уставшего поэта
Молча Ждет растрепанная птица
Синего пронзительного Цвета.

У каждого своя Реальность. И мы, в вечных поисках единой истины, щуримся в прицел разума, взвешиваем в руке гарпун Души, мы бьем без промаха и стрелы отточены безупречно... Убийцы мифов, снайперы заблуждений человеческих. И чужие реальности, не совпадающие с нашей, мятой салфеткой летят в урну данности, хрипят в оболочке острых слов, отшлифованных логикой ли, интуицией ли, знанием ли, чувством ли... пустые, неуместные, нежизнеспособные. И Глаза людей, в которых жили Эти маленькие мирки затягиваются мутной пеленой. Однажды в них вырастет новый Мир, Все вернется на круги своя, но Пока... Улыбайся, ты в прицеле истины. Но истины ли? Нет, теории. А Истина едина, но Она не за, не возле, не Рядом, она не прячется под прозрачной вуалью слов, она не приходит незнакомкой в пелене снов, она везде, она просто Есть. В сумме бытия, в единстве существования всех теорий, в целостности мира, где нет Ничего лишнего, где любая, даже самая неправильная, нелепая на твой Взгляд Теория, не Больше чем штрих, создающий общую систему мазков в портрете Бога. И нет тех, Кто Ближе и тех, кто дальше, и нет тех, кто знает и тех, кто не знает, и нет правых и не правых. Есть бесконечный Спор людей, за Шаг до того поля, где Цветы и Листья, где Небо и Земля, которые просто живут, не ища подтверждений своей исключительности, не воюя друг с другом за Право признания того, что они важнее, мудрее, Лучше. И снова выбирая среди множества теорий одну единственную, ту, которую понесешь ты как знамя истины, близкую и понятную тебе, ту, в которую ты захочешь поверить, как в единственно верную... войди в реку, встань в воду, закрой глаза... Прислушайся, вдохни полной грудью, погаси в себе Пожар негодования, Оскал хищника, влюбись в этот мир во всем его разнообразии, сбрось с плеч Стремление обвинять и осуждать, дробить общую для всех реальность на бесформенные куски добра и зла, своего и чужого, нужного и лишнего.. И заглянув в Лицо Бога, многоликое, огромное, Непостижимое и простое, вобравшее в себя все, что ты знал, во что не верил, что любил и ненавидел, что возносил и над чем смеялся... улыбнись, пожми плечами и будь собой. По образу и подобию.

Когда его спрашивали, кем он работает, он смеялся и говорил, что почти ювелир. А Соседи Громко стучали в стену, потому что ночами из его квартиры слышалась Музыка. Но как им объяснить, что каждую Ночь к нему приходят Ангелы, а они любят Петь, Пока он осторожно пришивает к их плечам Крылья. И это и Правда почти ювелирная Работа.