Автор цитат: Аль Квотион. Страница 32

Человек Никогда не нарисует картину, превосходящую банальный узор инея на стекле или круги на воде в простой луже, когда идет Дождь. Человек никогда не сочинит музыку, которая станет совершеннее, чем Пение птиц за окном или стон ветра в пустыне. Человек никогда не напишет стихов более откровенных и трепетных, чем мягкий Свет в глазах влюбленного мальчишки или Дрожь пальцев умирающего старика. Но мы Все же создаём... Может быть потому, что Любовь, одетая в Наряд ярости или острой грусти, но всегда именно любовь, закипая в Сердце, застывая чёрной смолой в глубине глаз неминуемо ищет выхода, выплеска вовне, разрывая Грудь, оседая на кончиках кистей, падая в разбросанные ноты. Собирая в нас все самое Лучшее, с болью и кровью отрывая истоки вдохновения от обнаженной Души, безумно смеющейся или упершейся взглядом расширенных зрачков в видимую только ей бездну. И потому Поэты смотрят больными, красными от недосыпа глазами в Небо, подбирая ускользающее Слово, и потому Музыканты продолжают осатанело перебирать струны уже негнущимися от Холода пальцами, Ничего не видя вокруг, и поэтому художники сходят с ума, падая на колени возле недописанного холста и плача... Но именно в такие моменты Эти странные, живущие глубоко внутри себя Люди, столь ранимые в пространстве твердого мира, зашивающее под кожу свои Слабости, вдыхающие Вместе с острым воздухом ядовитую пыльцу творчества... Именно в такие моменты они видят Бога.

Живи настоящим. Забудь Прошлое, оно несет печали, не думай о будущем, оно несет тревоги, живи настоящим, потому что только так можно быть счастливым. Каждый День кто-нибудь непременно говорит Мне Эти Слова. Это не сложно понять, такое размышление нынче в моде, им пестрят разноцветные картинки, его любят глубокомысленно повторять скучающие домохозяйки. Это удобно, как удобна Психология бабочки-однодневки, психология Жизни в Кредит. Возьми Сейчас свой огрызок света, Человек, сыто зевни над урчащими потребностями и не думай ни о чем, заплатишь ты только Завтра, а это так Далеко от Тебя. Я говорю с людьми, несущими эту простую Мысль как знамя, и вдруг понимаю, что Мир разбился. В их наивных, верящих в бесконечное Добро глазах он пошел трещинами, развалился на куцые обломки времен, на мозаику мелочей. Живи настоящим, потому что Жить прошлым или будущим так больно... А Жизнь, Она ведь включает в себя Все, она не имеет границ, она не делится на Времена. И я говорю: живи, люби жизнь, Цени прошлое, оно учило тебя, радуйся настоящему, в нем разлита Любовь, верь в Будущее, оно принадлежит тебе, не дроби себя на дни, не отрицай целостности бытия, ни запирай душу свою раненым зверем ни в прошлом, ни в будущем, ни в настоящем. И будь счастливым, потому что Счастье не в выбранном куске судьбы, оно, как и Красота - в глазах смотрящего.

Не создавай предела понимания. Вот Слова твои, спешными муравьями бегут в чреве монитора, скользят по моим глазам, тонут в провале зрачка, но это не Предел. Вот Голос твой, раскраска ребенка, разноцветная оттенками эмоций, струится в меня, отдается эхом на мембране чувств, но это не предел. Вот Взгляд твой, в упор, в Упрямство, вовне кричащий глупое твое Сердце, трепыхающееся под моей рукой, но это не предел.
Не создавай предела близости. Вот Кожа твоя, упругая пелена тепла, влажное Приглашение к поцелую, и я черчу по ней пальцами слова заклинаний, но это не предел. Вот Страсть твоя, горящая изнутри, обжигающая изнанка Души, инстинктивно сжимающаяся на свету, но это не предел. Вот Дыхание твое, соленое от жажды, проникающее в мои Легкие разводами заточенной Любви, но это не предел.
Не создавай предела Жизни. Вот Весна в крови пляшет в своем безумии, падает в Небо, разрывает Облака мыслей на полосы алого заката, но это не предел. Вот Море врывается в Грудь твою, разбегом со скалы, оглушает желанием быть, разлетается брызгами счастья по плотности смеха, стекает нежностью по обнаженному телу, но это не предел. Вот Жизнь твоя, сбивающая с ног, пришивающая к плечам нелепые Крылья, твоя, только твоя, бесконечно глубокая, томительно яркая, поднимающаяся ветром и опадающая цветами вишни в протянутые Руки, но это не предел.. И смяв в руках Эти лепестки, не создавай предела смерти.

Я шел туда, где заканчивается Город. Я шел по шумным улицам, где разноцветные машины превращаются в черно-белых людей с грустными глазами, а огни магистралей слепят Глаза и сводят с ума красавицу Ночь. Я шел по пыльным крышам домов, где бродячие коты чуют шальную весну, а пугливые голуби едят из рук, наблюдая круглыми глазами за смешным неловким человеком, принесшим в карманах Хлеб. Я шел по паркам, где симметричность цветов выверена до угловатости, но детский Смех слышится намного чаще. Я шел туда, где заканчивается город. Туда, где мы с тобой сядем на берегу моря и будем Смотреть в медленно алеющий горизонт, никуда не спеша, рассказывая друг другу пустяки и смеясь общим воспоминаниям. Но Там, где кончался Один город, начинался другой. И снова гудели машины, куда-то спешили Поезда, Люди торопились Жить, сбивая ногами случайную росу, а кто-то снова хотел нас... Мы прощались коротким рукопожатием, мы разбегались по делам, бесконечно отражаясь в вырастающих на глазах витринах, мы говорили о самом важном, но взлетал Самолет и Звук наших голосов таял... А Потом выпал Снег. Словно бы из ниоткуда. Словно бы Чудо. Просто Однажды утром мы проснулись, вышли из дома, а города Больше не Было. Была степь, звездное Небо под ногами, был Свет и была Тишина. И тогда я посмотрел наверх, пристально вглядываясь в синеву, и понял, где же заканчивается город.

А Конец света... Что же, Если кончится Свет, то я научу Тебя Любить во тьме.

Слепа человеческая Вера в Чудо, слепа, наивна и дремуча. Но Пока толпы фанатично настроенных, от скуки сходящих с ума людей складывают консервы в пыльные чуланы, чудо Всё же происходит. Оно в этом бледном небе, в хищно изогнувшихся чёрных ветвях обнажённых деревьев, оно в этих сонных птицах, оно в головокружительном танце снега за окном. Оно в этих смешных людях, оно в нас с тобой. Оно везде.

Знаешь, когда ты спишь, когда уличный Свет падает на твое Лицо, я рисую тебе Глаза. Неумело, инструментами сонного воображения я придумываю их открытыми. Синими, как Море, или черными, как Кофе, не важно. Важно только одно, чтобы они смотрели на меня. Чтобы я смотрел в них. Потому что я знаю: утром закружится Жизнь, замешает нас в тесто суеты, лукаво нашепчет в заблудившуюся душу смешных нелепых дел, ты опять забудешь просто повернутся и посмотреть на меня, а я опять забуду сказать тебе что-то Главное, спрятанное глубоко в Сердце. Но на следующую Ночь я снова не буду спать. Я нарисую тебе глаза. Может быть, Однажды чаши весов судьбы перевесят это серое Небо, падающее в Лужи, Эти мчащиеся в никуда Автомобили, разбрызгивающие колесами застоявшееся Одиночество, а мы замрем в шуме города, возьмемся за Руки, просто так, как в далеком детстве, и ты посмотришь на меня нарисованными однажды ночью глазами.

Историю пишут победители. Но что важнее для Человека, умеющего Любить, чувствующего Мир с каждым днем острее: запечатленная в книгах История рождения царства или увековеченная в смешном детском рисунке история рождения собственного сына?

Как просто порой Любить Корабли. В тяжелые дни, когда Небо валится из рук, когда Судьба завязывается в тугие морские узлы, просоленные бедами, когда твой Человек из опоры превращается в оппонента, когда Нет Больше сил открывать Глаза и Видеть Все то же: стену дома за окном, не выброшенный Мусор, недомытую посуду, надоевшую работу, неискренних Друзей, неоплаченные счета на Жизнь. Когда Дела, Быт, Погода, мигрени, ссоры превращаются в единую бессмысленно серую вязь... Как просто в такие дни любить корабли. И, закрывая глаза, видеть белоснежные паруса, тугие под порывами густого до головокружения ветра, и почти чувствовать под ногами тонкую ненадежную палубу, единственную преграду между тобой и неумолимо прекрасным океаном.

Осень - в душе Человека. Как и Весна, Лето, любой сезон, любая Погода. И поэтому одному и тому же дождю кто-то с радостью и предчувствием очищения подставит свои Руки, а другой Тяжело нахмурится, смахнет в случайный ручей свою Печаль и потуже затянет плащ. Погода в нас, а Дождь... он просто идёт. Лишённый оттенков добра и зла, радости и печали, дождь идёт сквозь наши Души.