мусор [Тема]

Сосны стоят устало, уронив ветви; берёзы в зеленых, в крапинку, косынках взялись хороводом. Валяется под кустом битая бутылка. Цивилизация продвигалась в природу осколками стекла, рваной бумагой, ржавым железом консервных банок, и тот осколок битого стекла добавился к тому, что загнан войной, и Тихон смотрел на Всё это с болью в глазах.

Что Деньги, Сёма? Деньги - Мусор! Тебе "вышак" маячит.

- Чёрный Пёс не успокоиться Пока не уничтожит всю мафию в Нью-Йорке. Ни Кто не в силах его остановить, никто.
- Почему? Как ты можешь тут утверждать, что Всё бесполезно? Я Никогда не сдаюсь! Каким бы тяжёлым и безнадёжным Было Положение. Никогда не сдаюсь!
- Ну Зачем? Весь этот Мусор жившие только одними преступлениями. Всё равно рано или Поздно будет уничтожен. Кражи, Убийства, Наркотики, теперь они будут наказаны по заслугам!
- Ты неправа, нельзя желать смерти тому, кто много нагрешил. Бесчеловечно.
- Всё это Слова, Люди не совсем такие, как тот Бог в которого вы верите. Они не умеют Любить своих врагов, они не ценят не свои и не Чужие Жизни. И ради вот таких, как ты готова рисковать собой? Ну ты и Святоша, Конечно чего же ещё можно ожидать от монахини. Научись в первую Очередь Думать о себе, а не о других. Все люди должны Жить только для себя.
- Возможно, возможно все только что ты сказала Правда, я не могу опровергнуть твоё любое Слово, и это меня Немного раздражает. Называй меня хоть святошей, хоть кем угодно. Но я всё равно не могу молча Смотреть на то, как убивают людей. Послушай не призовёшь Сейчас кого-нибудь быстрого?

Он встал за машинку и шикарным жестом перекинул тумблер. В недрах машинки загорелась неоновая лампочка.
- Прошу вас, - повторил старичок.
- А что это у вас Там за лампа? - подозрительно спросил Фарфуркис.
Старичок ударил по клавишам, Потом быстро вырвал из машинки листок бумаги и рысцой поднес его Фарфуркису. Фарфуркис прочитал вслух:
- « Вопрос: что у нея… гм… у нея внутре за лпч?..» Лэпэчэ… Кэпэдэ, наверное? Что еще за лэпэчэ?
- Лампочка, значит, - сказал старичок, хихикая и потирая Руки. - Кодируем помаленьку. - Он вырвал у Фарфуркиса листок и побежал обратно к своей машинке. - Это, значит, был вопрос, - произнес он, загоняя листок под валик. - А Сейчас посмотрим, что Она ответит…
Члены Тройки с интересом следили за его действиями. Профессор Выбегалло благодушно-отечески сиял, изысканными и плавными движениями пальцев выбирая из бороды какой-то Мусор. Эдик пребывал в спокойной, теперь уже полностью осознанной тоске. Между тем старичок бодро постучал по клавишам и снова выдернул листок.
- Вот, извольте, ответ.
Фарфуркис прочитал:
- «У мене внутре… гм… не… неонка».

По-моему, Пора сдать в архив Чужие Стихи о Любви, которые словно заезженные пластинки качуют по интернету из паблике в паблик, от страницы к странице, где не прожившие Эти Эмоции Люди, тупо лайкают их, превращая в заюзанный пошлый Мусор.

- Я Мусор и Дерьмо, и Псих, на твой Взгляд и взгляд всего мира, - сказал Тайлер президенту профсоюза. - Тебе плевать, где я живу и что чувствую, как питаюсь и чем кормлю детей, и чем плачу доктору, Если заболею. Да, я тупой, Слабый, и Мне скучно, но я - по-прежнему твоя Ответственность.

Везде, где ни появится Человек, Там Мусор остаётся. Шторм пережили, а убирать за собой не научились. Может, не зря Природа нас недолюбливает теперь?

У попавшего сюда лишь два пути: сойти с ума и Быть убитым собственными соратниками или же бороться, каждый раз доказывая, что ты не Мусор, а Существо, имеющее Право на Жизнь.

Слово как камень в полёте, лёгок в секундах, пролетает беззвучно, а попадая, проникает в тихий омут осознонанных мыслей, где как Слон в фарфоровой лавке, разрушает Всё до крупиц, а разбитое нельзя вынести прочь, как Мусор ненужный, можно только взять в Руки и сжать, почувствовать Боль от осколков, и только пройдя через кожу и Плоть, растворясь подобно туману в дороге, он оставить в покое, как ветер-огонь, и останется лишь камушек маленький, не большой, но в ходьбе ощутимый, как Запах лаванды с окна, и ты пройдёшь и забудешь, наступишь и вспомнишь, всё сначала и снова..... А когда повернешся и прийдет Понимание, что Дверь для слона, была слишком мала и сам ты расширил её, чтобы встретить того, с кем знаком, но не помнишь давно, а ты и забыл, как впрочем и то, что слон был тобой и сам ты разрушил всё что имел, беря в руки Возможность, познать крепкий Вкус воли своей, ты бросился зайцем по полю скорей! Но забыл ты одно, бежишь ты туда, где придётся сложней, где Раны обычны как роса по утру, Язык не поможет вылечить рану, Поверь, сделай Шаг ты обратно и вспомни, что зайцем ты не был и вовсе, и можешь уйти.
Открыв Глаза и увидев себя за стойкой товаров, глядя в одну точку уверенно, словно голодная Птица в полёте, смотря за панорамным окном, приглядевшись узнаешь фигуру, но не ту как в начале а меньше, в детских руках, и впустишь в лавку к себе, с улыбкой и мыслю..... Почему я боялся? Я повзрослел?

Порядочный Человек - это как Порядок на кухне: на столе чисто, Пол подметён, стулья стоят на своих местах. Нет грязной посуды, Мусор убран, и кухонные принадлежности лежат в идеальном порядке Там, где должны лежать. Пыли и крошек нет ни на полу, ни на столе. В душе у порядочного Человека такая же Чистота, поэтому с ним так приятно дружить. А Иногда он похож на чистое, сияющее Небо, на глубине которого сверкают прекрасные, удивительные синие Фонари. Или на чистое, Прекрасное Море с солнечными бликами на воде. Такой человек радует окружающих и помогает Думать только о хорошем.

Если мы Вовремя не будем выкидывать Мусор, Мозг будет иметь отвратительный информационный Запах, так что давайте держать мозг в чистоте.

- Я ведь... видела вас... Вас же подключили к ректору.
- Утиль, Мусор... У нас много разных имён. И раз уж ты нас пробудила, мы будем для Тебя кем угодно.
- Ты как наша создательница [Кэрол], только не Она. А наш Долг - служить создателю.
- Судя по всему, они собирались использовать нашу "энергию памяти" для своего резерва. Но не на тех напали!..
- Кстати, хозяйка. Что на счёт приказов? Уныло сбежим или пошумим как следует?
- Раз уж вы настаиваете...

Выкинешь ненужный Мусор, возможно пригодится в будущем.
(Автор: К. А. Н)

Люсиль, только это и остается, Кто будет рассказывать через пятьсот лет о конторщиках - он приходил домой и с газами переваривал Ужин? Нет, рассказывают о помешанных или героях. Так Иногда и думаешь, не нужны ли Все остальные лишь как подкорм - липкая белковая масса, иногда рождающая из себя Искры. Трут, что сам по себе Мусор, служа огню, наконец, обретает Смысл.