Книга: Запчасть Импровизации. Страница 2

В других людях мы видим себя. И кроме себя не способны Увидеть Ничего. Это не Плохо и не Хорошо, это гармонично.

Опыт бытия убивает скуку, открывает новые грани взглядов, бьется в Неизвестность до крика, до боли, до ужаса Открытия. И даже умирает - не так. С отчаянным рвением, страстью первооткрывателя, любопытством ребёнка и улыбкой Человека, открывающего последнюю тайну.

В крови интимность отношений с жизнью. Для кого-то горячими каплями секса на губах, для кого-то тягучим твердеющим страхом, для кого-то алой, сочащейся сквозь прорехи тишины истиной.

И Дело даже не в том, что доверчивых много и это Способ неплохо заработать, просто тебе самому, в глубине своей голодной Души Хочется верить в сказку, тобой же придуманную. Просто потому что всегда Лучше Там, где нас Нет. И поэтому из всех вариантов Объяснения События мы так любим выбрать самый странный, самый нестандартный, самый исключительный. Выбрать и испугаться, как боятся неизвестности.

Ни Одна Сказка не заполнит пустоты в человеческой душе. Этот Голод не утолит ни одно Чудо. Но и великая мистификация мира, проходящая века, выживающая в войне вер и людей, питаемая незавершенностью Души, - будет Жить.

Наверное, чувствуя упругость, Гибкость, силу и Мягкость воды, обнимающей Тебя, растворяющей привычные Рамки, всепроникающей, гасящей Звуки, Запахи, создающей новые грани смысла, проще всего почувствовать своё Единство с этим миром. Себя - его частью, а его - свои продолжением. И тонкая Грань между вами на секунду стирается. Нужно только успеть, не открывая глаз, не стремясь испуганным животным к глотку воздуха, не вспоминая Всё, что ты знал, всё, во что верил, успеть заглянуть за открывающуюся тебе черту.

Мы Все торгуем собой всерьез. Каждый из нас. Просто Один продает Тело, другой Время, третий Труд, четвертый свою душу. И что страшнее: физическая или духовная Проституция - это отдельный Вопрос.

Если стянуть покрывало сознания, осмысления, животного ужаса Человека перед смертью, инстинкта выживания и заглянуть в душу, в Подсознание, глубже, туда, куда мы забыли дороги, то Смерть... притягательна. Она завораживает. Она не пугает, она - желанна. Из отрицательного героя превращаясь в доброго ангела, становясь аналогом свободы - целостности Души. Выхода из спячки и не концом, а продолжением старого пути, Начало нового круга. Не неизвестностью, а ожиданием. Потому что когда в мертвых глазах заканчивается Небо, открываются двери. Не в Рай и не в ад, рай и ад здесь, с нами, внутри каждого из нас. А куда открываются двери... в своё Время это узнает каждый.

Люди исказили Образ, основным стало само Страдание, оно стало самоцелью, конечным пунктом, и завершённым образом для многих и многих. И наш Мир стал серым. Мы сами сделали его таким. И серый мир наших ошибок, нашей склонности к самобичеванию и самолюбованию при этом, пророс корнями в землю, в Небо, в Быт, в Искусство, в Чувства людей, в их Отношения друг к другу, в их Жизнь. Пророс глубоко, угнездился в Сердце, уснул тяжёлым камнем в глазах. Но даже в самом сером мире должно быть немного места ярким краскам.

Любая Картина - это замочная скважина, сквозь которую можно подглядеть душу художника.

Но Человек со временем меняется: меняются его Идеи, Ценности, приверженность и Вера в те или иные Слова. Лично для себя я не нашёл тех слов, в которых я уверен настолько, что могу сделать их своим девизом, жизненным кредо или чем-то аналогичным. Которые я просто захочу сохранить с собой Навсегда. Потому что Завтра я буду уже другим.

В это холодное Лето мы будем играть в слепых. Мы руками закроем друг другу Глаза, узнавая Лица наощупь, кончиками пальцев, запоминая их не красивыми, а тёплыми, не умными, а живыми. Мы будем узнавать Истории чужих судеб, осторожно проводя губами по причудливым линиям на руках. Мы будем Слушать. Мы научимся слышать.

Иди на кухню, завари крепкий Чай, закури и устало посмотри в Окно. Пусть Мир станет таким, какой он Есть: немного грустным, немного счастливым. Простым и понятным. Пускай Всё так же где-то шумят машины и о чём-то спорят Соседи, пускай в раскрытое окно дует тот же Ветер с запахом бензина, чужих духов и неуместной свежестью горных пиков. Пускай горят те же одинокие Фонари и загадочно темнеет то же Небо. Ведь всё не так уж Плохо. И Горечь растворится, из тяжёлого кома в горле переплавившись во что-то иное, разбавив собой общую тональность мира, в котором кто-то так же курит на кухне и смотрит в окно.

А на небе - Звезды. Самые обычные звезды на самом обычном небе. И я не знаю и не хочу знать их имен. Я хочу просто Смотреть, показывать на них пальцем, улыбаясь, и Говорить тебе: "смотри, как красиво". Там Сложность стремится к простоте. Там на заре выпадает роса и мы шлепаем по ней босиком, и я не читаю тебе стихов о Любви и боли, Жизни и смерти: я зову Тебя купаться, потому что Вода теплая и в ней отражаются сосны и Облака. И Если напрячь фантазию, то можно представить, что мы летим между ними. А вечером мы пьем Чай. С сушками. И Все Тайны бытия, риторические Вопросы, тягостные Мысли и нерешенные Дела молча ждут нас с той стороны двери.