Книга: Запчасть Импровизации. Страница 3

Тот, кого ты любишь, это Сон. Тот, единственный, который снится, когда ты не закрываешь Глаза. Который нежно обволакивает Тебя дремой тепла и уюта, мягко качая на руках бытия. Который нежно выдыхает в твои Волосы Смех звезд, разлетающийся яркими осколками счастья на ветру, оседая на твоих губах. Тот, который меняя Мир, Однажды становится им, только твоим...

Тот, кого ты любишь, это Отражение. Это брат твой по крови, по духу, это твое собственное Лицо сквозь мутную поверхность мира, это Высшее Родство, родство глаз, рук, душ, сердец. Это Мысли, становящиеся продолжением друг Друга, это Экстаз Страсти, отпечаток стона, крика, молчания, звучащих в унисон...

Тот, кого ты любишь, это Ночь. Это Темнота, сводящая Тебя к осознанию звука, вкуса, касания. Это тугая повязка на глазах, заставляющая узнавать Мир снова, наощупь, слышать в невероятной тишине дрожание ресниц, различать нюансы дыхания и снова сходить с ума от горячего шепота на обнаженной коже...

Тот, кого ты любишь, это лезвие. Это скальпель, которым ты препарируешь собственную душу. Это разделочный Нож, которым ты безжалостно отсекаешь в себе Все Лишнее, наносное, ставшее вдруг таким мелким и ненужным. Это бритва, которой ты вскрываешь грудную клетку, обнажая дрожащее Сердце, жаждущее самого интимного прикосновения. И вскрыв себя, ты начинаешь бездумно кромсать это Небо, чтобы по кусочкам дарить его тому, кого...

Тот, кого ты любишь, это Воздух. Сладкий, тягучий как Вода от переизбытка кислорода, густой и звенящий, острый и холодный. Ты жадно хватаешь его открытым ртом и резко кружится Голова, и Сердце начинает стучать почти болезненно, но без него - ты задыхаешься. И Легкие сжимаются, выдавливая сквозь кожу Крик, и озноб, и судороги... Пока ты снова не вдохнешь этот ядовитый Газ. И тогда можно Жить дальше, и дышать, дышать, ды...

Кто мы? Какие мы? Усталыми глазами впитывающие этот лживый Свет экрана, в постоянном желании найти... Что-то, чего тут давно Нет. А за окном пустые улицы и теплый летний Ветер. А за окном Небо к августу и Звезды Все ярче с каждым вдохом. А за окном шелестят большие Деревья и шелест этот все Больше напоминает тихое Пение. А за окном зажигаются огни вдоль дорог, уводящих далеко-далеко. А за окном любая Мысль - свободна, любое Чувство - осязаемо. А за окном эта Ночь, сладкая, с оттенком горечи, нежно касается поцелуем близких и понятных ей обветренных губ. А за окном... Давай выйдем на улицу. Давай найдемся снова, Однажды потерянные на расстоянии пары шагов. И, я уверен, нам будет, что сказать друг другу.

Человек у Стены. Разговор с собственной тенью, Прощание с последним оплотом надежности в невероятно меняющемся мире. Надрывная Глухота, единым штрихом пропущенная через сотни лиц, в которой задушенными котятами умирают твои Лучшие Слова. Каждый хоть единожды Если не пропускал сквозь себя это дикое полубезумное Состояние, то стоял на грани. Но мечась в тугом пространстве больной безвыходности, переполненные страшной тишиной и раздираемые изнутри собственным криком, мы забываем, что стены тоже умеют Видеть.

Мой друг, когда ты снова встанешь возле этой Стены, когда ты, в Кровь раздирая Руки и Идеи, будешь искать в ней выхода для собственного дыхания, когда ты будешь биться грудью в ее тяжелую твердь, вскрывая грани безумия, когда ты заплачешь, потерявшись в равнодушии человеческих лиц, так дико и неестественно похожих на твое Лицо, когда ты вновь нелепо умрешь, так и не успев сказать, объяснить, хотя бы окинуть последним взглядом, когда ты снова почувствуешь кожей холодную поверхность камня... Будь осторожен. Потому что в этот Миг стены смотрят на Тебя.

Напиши всего пару строк. Напиши их только Мне. И я переведу их на Все земные языки, я сделаю их эпиграфом к каждой книге, я повторю их инеем на каждом окне, я напишу их облаками по небу, лезвием молчаливой Любви я вырежу их на мягкой поверхности своего собственного сердца.

Как Иногда Хочется - чтобы Холодно. Чтобы Сердце - до бесчувствия. Чтобы Душа - гранитом, бетоном, камнем. Чтобы Взгляд - льдом, снегом, инеем. Чтобы не Любить, чтобы не больно. Чтобы дышать прозрачным небом и не знать земных страстей. Чтобы не хотеть рук, не искать в оглохшем мире жалкие крохи тепла. Чтобы скалой - в любом шторме, чтобы Безразличие вместо всех разбитых надежд. Чтобы уверенный Шаг вместо бесполезных попыток, чтобы не гнули и не ломали Слова "останемся друзьями". Чтобы любые слова - оставались лишь словами. Чтобы не Жить, почти умирая, а умереть, оставшись живым. И иногда почти получается, и уже чувствуешь в груди этот Холод, и уже ждешь его, готов к нему... но почему-то мама смотрит на твое Лицо и начинает плакать.

Во Мне живут Рыбы. Они смотрят из меня в Окно мира своими пустыми глазами, поблескивая холодной чешуей в свете случайных звезд. Они молча умирают в нагревающейся смеси Души и так же молча рождаются вновь. Пугливые мальки сомнений, хищная змеевидная Любовь, наэлектризованная страстями, прожорливые акулы ярости и разноцветные ядовитые рыбки улыбок. Они размножаются, пожирают друг Друга, прячутся от суеты под камнями памяти и перебирая прозрачными плавниками меня изнутри, молча плывут в Неизбежность. Во мне живут рыбы. А я Курю и смотрю, как в мое окно льется Небо. Я смотрю в него пустыми глазами рыбы, я перебираю его прозрачными пальцами, я вдыхаю воду, я плыву в...

Каждую Ночь Она засыпает Одна. И лежа в кровати, обняв тонкой рукой подушку, она смотрит в Окно, за которым падают Листья на мокрый асфальт. Они падают бесшумно, но она слышит каждый Удар листа о землю. Может быть, это Удары её собственного сердца. И Листопад превращается в странные, страшные Часы, отчитывающее её Время, её Дыхание, и Тьма за окном Всё плотнее, и Мир всё меньше, он становится крошечным, сжимаясь до размеров зрачка, он становится тесным, душным, а её Сердце в нём - огромным, разрывая Пространство, достигая мечтами самых дальних миров, оно стучит всё быстрее, всё более жадно глотает Чужое Тепло, всё отчаяннее ищет кого-то на тонущих в свете фонарей улицах городов, на тёмных тропинках забытых богом лесов, в гулкой пустоте степей и на томных влажных пляжах... А вокруг всё быстрее падают листья, падают Стены, падают Звёзды, падает Небо...

Листая календарные листы, сезоны Года, города и судьбы людей, мы остаёмся собой. И от себя никуда не убежать: ни в Осень, ни в Париж, ни в Любовь.

А чем Жить с душой? Какими сказками, иллюзиями накормить её, чтобы Она не выла на этой пронзительной ноте, глядя, как уезжает Последний поезд? Какие песни ей Петь, какие Стихи читать, чтобы согласилась она на сытый корм и тёплый кров и не искала жадно несуществующего неба? Какой болью её измучить, чтобы сделать грубой, чтобы перестала раздеваться под чужими холодными взглядами?