Исполнитель: Сергей Минаев. Страница 2

Ведение собственного блога начисто убивало Желание писать длинные тексты. Переживания, Чувства, Эмоции, на которые Прежде требовались главы и огромные временные затраты, теперь влегкую разменивались на пару абзацев, написанных за двадцать минут.

В одном вагоне московского Метро красивых девушек чуть меньше, чем в финале конкурса «Мисс Вселенная». А сумок Louis Vuitton чуть Больше.

Это были интересные Ощущения. Я оказался среди людей, с которыми Раньше Никогда не пересекался, не слышал их разговоров, не чувствовал их запахов, не бывал в местах их обитания. Это был Мир «домохозяек среднего возраста», которые, как я думал, живут только в рейтинге Гэллапа. Мир гастарбайтеров, кавказских водителей маршруток, помятых отцов семейств и прочих душных людей.
Еще в нем были студенты-недохипстеры с вечно красными веками, «красаучики», дагестанские стрижки под Мирей Матье (кстати, они называются «москвичка») и собственно «москвички» - вызывающе одетые провинциалки и хабалистые педовки.
Здесь на стенах вагонов рекламировали неизвестные Мне Бренды и магазины, читали Книги, названий и авторов которых я никогда не слышал (изредка на Глаза попадались мои, чего уж там).
Здесь листали журналы, которые, как я думал, закрылись еще в конце девяностых, обсуждали Детали вчерашнего «Пусть говорят», негодовали по поводу «обуревших, сука, америкосов» так, будто Эти америкосы «обурели» прямо у них в подъезде.
Здесь даже самые молодые Люди шутили шутками своих родителей. Но Никто никогда не улыбался в Ответ. Здесь вообще никто не улыбался.
Чужая Повседневность имела вечно озабоченное, недовольное Лицо. Кромешное РАО «Роспечаль», под стать моему состоянию.
В общем, эта Москва оказалась незнакомым мне городом. Я не знал ее правил, порядков и привычек. Я не был знаком с ее жителями. Я чувствовал лишь Запах. Столица пахла Потом, типографской краской газет, которые пачкают Руки, и одеколоном Paco Rabanne.

Я почти Ничего не ел. Моим топливом были Сигареты и Алкоголь. Отсутствие аппетита, свежего воздуха и дневного света сделали свое Дело: я стал похож на героинового торчка. Наконец-то я победил мем из социальных сетей «Ты не похудеешь к лету». Правда, до лета оставалось дожить.

- Почему у вас Нет Собаки? Не хотите какую-нибудь болонку завести? Это Сейчас так Модно!
- Мне не везёт с суками, - цежу сквозь Зубы.

В голове каскадом Воспоминания всех моментов дешевой бравады. От сказанной лет в семнадцать Фразы: «Я готов обменять Все отпущенное Мне Время на двадцать четыре Года Кобейна», - до высокопарной ереси в Интервью вроде: «Все мои Герои мертвы - о чем-то это да говорит». Или недавнее: «Все бездарности отчаянно хотят Жить долго и счастливо, а у гениев на Мысли о смерти просто Нет времени». Кажется, будто с каждым таким пассажем Судьба сначала ухмылялась, списывая все на юношеский Максимализм, Потом прищуривалась, читая Эти интервью или следя за ночными загулами, алкоголем, наркотой и прочим дерьмом, а Однажды просто махнула рукой.

А Вопрос, возможна ли творческая Отдача «криков израненной Души» в промежутках между получением бытовых мещанских радостей, из области безответных. Вроде того, играл бы Виктор Цой корпоративы, останься он в живых. Или вопроса «Чего ты хочешь?».

Вообще Мужчины, на разных этапах своей Жизни, движимы мелкими желаниями. Чтобы стоял хотя бы до пятидесяти, чтобы Ничего не Делать, а бабки были. Чтобы вымутить что-то нужное, а заплатить меньше других или вообще ничего не платить. Чтобы любили, чтобы жрать, а живот не рос, чтобы были Друзья, с которыми потрещать. Чтобы смотреться в Зеркало и Говорить: «А я еще ничего». Чтобы выигрывать в мелких интригах, чтобы получать от жизни значительные дисконты, когда приносят счет на оплату выкраденных у нее часов наркотического, алкогольного или сексуального кайфа. Чтобы Карьера какая-то, машину Там поменять или квартиру.
При этом каждый из нас на Вопрос: «Хотите ли вы остаться в Истории?» - улыбнется, потому что твердо знает, что на самом деле хочет на майские свалить на море.
Но каким-то удивительным образом Бесконечность этой мышиной возни одних оставляет в истории, а других повергает на Дно постыдного мещанского болота.
Одни получаются героями нашего времени, а другим ипотеку под хороший процент дают. И совмещать это Никогда не получается. При этом первые известны, а вторые счастливы.

« Курение - Причина импотенции» - бросается в Глаза надпись на пачке. Действенней Было бы написать, что Импотенция - причина курения. Ни Один из нас в таком случае Никогда бы не закурил на людях.

Как же так вышло, зайки мои, что кто-то ловко перевел рельсы и отправил наши Поезда по разным путям? Как раз лет двадцать Назад. Одинаковые советские Дети, которые одинаково не любили совок, слушали одно и то же « Кино», ходили в Один и тот же Первый «Макдоналдс», Потом радостно приветствовали 1991-й, потому что к тому моменту нам всем это уже одинаково осточертело. И Все мы одинаково мечтали о том, что то, куда мы все Сейчас идем, будет совершенно другим. Но оказалось, что как раз это «одинаковое другое» мы представляли слишком по-разному.
И вроде бы тот отъезжающий в новый Мир состав целиком состоял из нас, таких обалденных и целеустремленных, а сегодня мы случайно встретились на полустанке, и в моем вагоне редкие запоздалые Пассажиры, а вас Там битком, целый состав. Идет мимо, монотонно грохочет, и в нем опять поет Алла Пугачева, там опять жрут пельмени «крестьянские», пахнет елочкой и играет блатнячок…

Люди, прошло уже двадцать лет с того дня, как мы окончили школу. Менялись режимы, президенты, Мода, музыкальные стили, форматы. Выходили сумасшедшие фильмы и Книги. Наконец, произошла, Мать ее, интернет-революция. Где же вы были, Пока Все это происходило? ВЫШЛИ ИЗ КОМНАТЫ?

«Неплохо» заключалось в классическом дуализме русских семейных ценностей: « Парень ты, в общем, неплохой, но козел редкий».

Мы в самом деле очень хотим уснуть, чтобы проснуться уже в Завтра. Там, где кажется, что Вчера Ничего особенного не произошло. Хотя, Конечно, мы оба понимаем, что произошло Все. И это «все» нас обязательно догонит. Не завтра. Когда-нибудь Потом. Но догонит.
Это «все», эта пятисоткилограммовая гиря под названием «неприятный Осадок» внезапно падает с потолка ровно в тот Момент, когда Отношения девочек и мальчиков, независимо от возраста и социального положения, переходят из фазы «любит - не любит» в фазу «как ты думаешь, на свадьбе невеста Лучше смотрится в белой классике или стоит выбрать что-то более оригинальное?».
И это не Вопрос, а Утверждение. Она думает, что ты только этого и ждешь, тебе легче, когда направляют, ведь она об этом где-то читала или подруга рассказывала, точно она не помнит. А ты думаешь о том, как Было здорово. Все Эти Ухаживания, томные перешептывания в темных ресторанах, романтические ночные Прогулки, смешные Подарки. Все то, что вчера было милой привычкой, сегодня оборачивается обязательствами. Потому что у нее в голове Свадьба, кольца, подарки и Подруги. А у Тебя - вычурная церемония Напоказ, потом Теща, обстановка квартиры, Дети, супермаркеты, семейные курорты и не спрятанный Вовремя косяк.
И ты что-то мямлишь, тогда как от тебя ожидают бурной положительной реакции. И там, где должно было воздвигнуться твое «да», лежит теперь эта чертова гиря, а вы от нее по Разные стороны.
И что бы ты ни сказал, в следующие пять минут, завтра, послезавтра, на неделе, в следующем месяце - все будет с ощущением «неприятного осадка». Когда Отказ воспринимается как Оскорбление, а Согласие - как вымученное одолжение.
Гиря уже догнала. И очень скоро разметет вас и ваши отношения в мелкие щепки.
Дальше начнется Весна нелепых придирок, Лето взаимных упреков сменится осенью безосновательных выводов, которая соскольз Нет в зиму выяснения отношений, которых давно нет. Скорее всего это закончится пошлым скандалом. Ведь какое бы российское мелодраматическое Шоу ты ни начинал Смотреть, всегда смотришь «Пусть говорят».
В нашей с Оксаной Ситуации выяснять ничего не нужно. Кажется, мы про себя все знаем. И Ответ на ее вопрос «Что качественно изменилось между нами?» кажется очень простым.
Страх - вот Наше единственное качественное Изменение. Только у нее это страх потери времени, у меня - независимости.
Я боюсь, что скоро все исчезнет. Обладание собственным временем и пространством, Отсутствие необходимости докладывать о том, во сколько я вернусь и Зачем уезжаю. Чехарда ни к чему не обязывающих отношений, внезапные загулы с друзьями среди недели, суточное Похмелье, разрывы и воссоединения во Имя ничего. В общем - все то, что позволяет хоть как-то рефлексировать и писать, - все исчезнет. Пропадет под наслоением ежедневных ритуальных обязательств, именуемых семейной жизнью. Или «устроенностью», в категориях Оксаны. Я боюсь, что Однажды уютный Мир мещанских радостей, с которым сражался Мой литературный Герой, задушит меня в объятиях, сделав одним из пузатых папаш, губернаторов семейных резортов и мэров ИКЕА. Одним из тех «нормальных людей», над которыми я все эти Годы издевался.

Терпеть не могу «обычных» и «обычное». От них отдает плесенью советского холодильника.