тепло [Тема] Страница 9

Когда Смерть так близко, Мир кажется особенно прекрасным, Хочется упиваться жизнью, плескаться в ней, впитывать всеми порами тела и Души. Мелочи, на которые Раньше и внимания-то не обращал, предстают совсем в другом свете: Вкус свежевыпеченного хлеба в шаббат, Тепло очага зимой, шорох осенних листьев под ногами, блаженное Безделье долгих летних дней. Я бы, кажется, Все Сейчас отдал, чтобы Эти дни вернулись. Но возврата им Нет, а смерть - вот Она, Рядом. Я знаю это, хотя всего Один День на фронте.

Воспоминания командира кавалерийской бригады Якова Аркадьевича Мелькумова - это Рассказ активного участника борьбы с басмачеством на территории нынешних социалистических республик Средней Азии.
С 1920 по 1932 Год Автор воспоминаний провел в походах по горам и пустыням Восточной Бухары и Хорезма. Тепло и с любовью вспоминает Мелькумов своих товарищей по борьбе - героев-туркестанцев. Одни из них оставались неизвестными до наших дней, Другие были незаслуженно забиты.
Воспоминания Мелькумова строго документальны, и читатель с интересом прочтет страницы, на которых описано Крушение Бухарского эмирата, Падение Хивинского ханства, Борьба с международным авантюристом Энвер-пашой и главарем басмаческих банд Восточной Бухары Ибрагим-беком.

Во Время зимних выступлений в помещении может быть сильно Холодно или сильно Тепло. Оратор должен быть готов и к холоду и к теплу.

Чье-то Дыхание. Частичка чужой Жизни... Но все-таки жизни, тепла... Не окостеневшее Тело. Что может дать Один Человек другому, кроме капли тепла? И что может быть Больше этого?

- Скажи честно, ты притворяешься? Фальшивая улыбка, фальшивая вежливость, фальшивая забота. Не подумай, я не считаю, что это плохо. И не Мне Судить. Но я не вижу Тебя настоящей.
- Ты полностью прав. Я - фальшивка, хочу понравиться людям, пытаюсь завести Друзей. Мне Трудно с людьми, поэтому, чтобы помочь самому себе, я стараюсь обманывать всех, себя и других, тех кто меня окружает. Так притворяться становится намного проще и Врать про Ожидания, про Желания, про Тепло, заботу и Встречи которые мне не интересны и не стремлюсь к ним.
- Если долго притворяться, со временем начинает казаться, что Все по-настоящему.
- Да, я знаю. Но мне это нравится. Манипулировать и играть чувствами людей, заставляя их Думать что они виноваты. Стремиться усмехаясь писать о боли и о встречах, на которых мне Всё равно. Ведь когда хочешь, ты найдёшь Время, Место и Момент. Ты будешь ждать, не сможешь заснуть в ожидании, проснёшься интуиктивно для Человека и Эмоции с головой не дадут упустить момент. А не хотя, тебе пофиг и ты делаешь что хочешь и заставляешь думать что сам Человек не хочет, не смог и выводишь его выноватым и ставишь под пресс его черты характера, наслаждаясь и отыгрываясь на каждом. Это прекрасно.
- Это неприемлимо и невообразимо!!!
- Никогда не поймёшь насколько Хорошо, когда заставляешь думать человека что он тебе нужен и что он что либо значит, заставляя потакать всем твоим прихотям и заставляя писать сюда и унижать его же, его руками. При этом наслаждаясь и отписывая когда хочу и удобно, и выводить как хочу и правдоподобно.
- Ты не просто фальшивка, ты бездушное Существо.

Бликам солнечным, тиканью часов,
Тротуарам промокшим, дивно пахнущим липам,
Каждой капле, больно бьющей в лицо,
Каждому лучу говорю я спасибо.
За то, что я могу дышать
И, каждый Миг наполнив хрупкой красотой, -
Видеть, чувствовать и осязать
Тепло весеннее сквозь тонкое пальто...
Всё исполнится, всё ещё случится:
На нетронутый холст лягут новые краски,
Будет новый День, новая страница
Полетят Поезда в направлениях разных,
Сто дорог возникнут вдруг из пустоты,
Позовут Тебя за дальние дали.
Замки светлые, Лёгкие мосты
Время выстроит вместо разрушенных зданий...

Есть Любовь, которая вольно плавает по небу. Эта любовь согревает душу. А есть любовь, которая растворяется в повседневных делах. Эта любовь вносит Тепло в семью.

моя Любовь аромата сирени и свежих плодов черешни. Она чутка, изящна и любит долгие Объятия. она носит в своём Сердце весеннее Тепло и любовь к розовым закатам. моя любовь Цвета боли Ожидания.

Мой прадед мечтал об одном
Чтоб был у семьи его Дом
Он строил и строил
Дотла сгорал его дом три раза подряд
За третьим пожаром дед умер от разрыва сердца
И Все говорили
Что бил вместо крови Огонь из грудного жерла
В тот День вся Деревня за Час подтянулась к воротам двора его
Что их туда привело?
Что их туда привело?
Никто не сумел описать, но все помнили точно
Оно выделяло тепло

Друзья стояли под зонтиком и чувствовали как они греют друг Друга своим теплом, накопленным ими за Лето, ещё они чувствовали, что этого тепла им хватит надолго и, уж точно, до следующего лета.

Но умей же и ты отозваться душой
Всем, Кто ищет и просит участья,
Всем, кто гибнет в борьбе, кто подавлен нуждой,
Кто устал от грозы и ненастья.
Научись беззаветно и свято любить,
Увенчай молодые Порывы, -
И Тепло тебе станет трудиться и жить
В этом мире боьбы и наживы.

Поймай это слово,
Сожми, сгусти.
Пусти по ветру как дым.
Поймай и, как бабочку отпусти
Свет одинокой звезды.
На маленький миг
Ладони твои
Чужое Тепло возьмут.
Счастье всегда достается двоим
И Никогда одному.

Мы, простолюдинки, достаточно мудры, чтобы насладиться теплом костра и не сгореть в его пламени.

Когда Женщина не получает от вас Тепло и Внимание, Она привыкает к этому, понимая, что она Одна... Сначала волнуется, переживает, Потом привыкает... И Однажды вы будете "прошлым"