Книга: Триумфальная арка. Страница 17

Все происходящее ныне отнюдь не ново. Все это уже случалось много раз. Ложь, Вероломство, Убийство, варфоломеевские ночи, Коррупция, порожденная жаждой власти, нескончаемые войны... История человечества была написана слезами и кровью, и среди тысяч обагренных кровью памятников сильным мира сего лишь изредка встречается Один, осиянный серебристым светом. Демагоги, обманщики, братоубийцы и отцеубийцы, упоенные властью себялюбцы, фанатики и пророки, мечом насаждавшие Любовь к ближнему; во все Времена одно и то же, во все времена терпеливые народы натравливались друг на Друга и бессмысленно творили Убийства... во Имя императора, во имя веры, во имя коронованных безумцев...
Этому не Было конца.

Ему вспомнился Ромберг, убитый в 1917 году во Время грозы на маковом поле во Фландрии. Грохот грозы призрачно смешивался с ураганным огнем, словно Бог устал от людей и принялся обстреливать землю.

Любовь не терпит объяснений. Ей нужны Поступки.

Ты хороша, как Все Мечты Мужчины, как все его мечты и ещё Одна, о которой он и не подозревал.

- Любовь - это когда Люди принадлежат друг другу. Навсегда.
Навсегда, подумал он. Старая детская Сказка. Ведь даже минуту и ту не удержишь!

" Почему?" - это Вопрос о который до сих пор разбивалась вся Логика, вся Философия, вся Наука.

... Кто Ничего не Ждёт, Никогда не будет разочарован. Вот Хорошее правило Жизни. Тогда Всё, что придёт Потом, покажется вам приятной неожиданностью.

Одиночество - извечный рефрен Жизни. Оно не хуже и не Лучше, чем многое другое. О нём лишь чересчур много говорят. Человек одинок всегда и Никогда.

Невозможно удержать лавину, катящуюся с гор. И всякий, Кто попытается это сделать, будет раздавлен ею. Лучше переждать, а Потом откапывать заживо погребенных.

Всегда найдется ширма, за которую можно спрятаться; у каждого начальника Есть свой Начальник, предписания, указания распоряжения, Приказы и, наконец, многоголовая гидра Мораль - Необходимость - Суровая Действительность - Ответственность, или как ее Там еще называют... Всегда найдется ширма, за которую можно спрятаться, чтобы обойти самые простые Законы человечности.

- Ты Никогда Ничего не боишься.
- Я уже ничего не боюсь. Это не одно и то же.

Нет. Мы не умираем. Умирает Время. Проклятое время. Оно умирает непрерывно. А мы живем. Мы неизменно живем. Когда ты просыпаешься, на дворе Весна, когда засыпаешь - Осень, а между ними тысячу раз мелькают Зима и Лето, и, Если мы любим друг Друга, мы вечны и бессмертны, как биение сердца, или Дождь, или Ветер, - и это очень много. Мы выгадываем дни, любимая моя, и теряем Годы! Но кому какое Дело, кого это тревожит? Мгновение радости - вот Жизнь! Лишь оно Ближе всего к вечности. Твои Глаза мерцают, звездная Пыль струится сквозь Бесконечность, боги дряхлеют, но твои Губы юны. Между нами трепещет Загадка - Ты и Я, Зов и Отклик, рожденные вечерними сумерками, восторгами всех, Кто любил... Это как Сон лозы, перебродивший в бурю золотого хмеля... Крики исступленной Страсти... Они доносятся из самых стародавних времен...

Неправдоподобно и то, что неустанно струится во мраке моих жил, с температурой 36,7, солоноватое на Вкус, четыре литра Тайны и безостановочного движения.

- Вы не любите Говорить о себе, не Правда ли?
- Я даже Думать не люблю о себе.