Фрагмент времени в вечности,
Мы подобны с тобой паре любовников,
Ступающих как можно тише по крыше мира,
Чтобы узнать, что
Все страницы всех книг чисты.
Говорят, стихотворение должно убить тебя
И только после этого ты сможешь его написать,
Но
Слово не умирает, когда произнесено,
Оно только начинает жить.
;В путеводителе по темноте мира должна появиться звезда.
Жизнь проста для сердца,
Она бьется,
Пока может.
Дождь впитывает одежду,
Из шелковых коконов поэзии возникает новая поэзия...
Словно монах, освещающий свиток -
На опавших руках кесарева
Рана листвы...
Листья вздыхают всегда
Один раз,
Их
Слова любят тенистые комнаты, мягкую тишину,
В неё они приходят переплетаться в фразы...
Взгляд стирается...
Что-то подчеркивает мысли,
Которые взрослели
Рядом с голыми ночами,
И
Вес, утомленный моим весом, отдает себя священным играм.
Профиль ночной пропасти аромата...
Люди делятся на два вида -
Сумасшедшие сверчки или израненные светлячки.
Прообраз
Лица приходит рассеянным,
В глубоком вдохе святости
Его ночи весят как
Камни в траве времени.
;Молоко, пролитое из банки на; стол -
Как будто что-то спустилось на чужую территорию…
Мир - большой
Лабиринт в руинах.
И ладан
Чувства усерднее размахивает кадилом строк,
Произнося ещё один фрагмент молитвы.
Она даёт
Понимание что
Пустота, которой мы переполнены,
Нас не ждёт.
Она срывает наши черноты и преследуют нас яркостью...
Она находит слова, которые говорят только с нами.
И наши
Глаза тают и плачут,
И мы плывём сквозь оттепель, чтобы продолжить жить.
Она - то
Убежище, те мягкие зеркала,
Где мы будем прятаться после слёз.
На пляже Белых Камней
Любовь оживила алые
Стихи в моей крови...
И когда я поднял глаза, я понял,
что страницы становятся как огонь,
Чтобы
Потом, отпустив нас, хранить наш
Пепел.
