Книга: Остров пропавших деревьев. Страница 1

Тело бывшего любовника - это карта, затягивающая вас в свои глубины и возвращающая на поверхность ту Часть вашего естества, которая где-то когда-то затерялась в пути. Это ещё и потускневшее, треснувшее Зеркало, которое демонстрирует вам, насколько вы изменились; подобно любому зеркалу, оно мечтает вновь стать целом.

В Отличие от исторической литературы, в реальной Жизни Истории доходят до нас не целиком, а в виде кусков и обрывков, вычлененных сегментов и частичных отзвуков: полное Предложение здесь, фрагмент Там, Ключ спрятан где-то посередине. И, в отличие от всякого рода литературы, в реальной жизни мы сплетаем наши истории из нитей не толще тонюсеньких жилок крыльев Бабочки.

Нежность, словно цветок, распустилась Там, где сидела Боль.

Люди быстро теряют Бдительность. Занятые политикой и конфликтами, они отвлекаются от проблем здравоохранения, в результате чего начинают свирепствовать болезни и пандемии.

В чёрные Часы отчаяния Противоположности сближаются и становятся друзьями.

Межнациональная Вражда бессмертна. И лишь добавляет новые слои к затвердевшим оболочкам.

Мы ведь говорим на разных языках, думаешь ты, а Потом видишь, что наш общий Язык - это Скорбь. Мы, Люди с тяжёлым прошлым, понимаем друг Друга.

Дерево - это хранитель памяти. Сухожилия Истории переплетаются под нашими корнями, прячутся в наших стволах: отголоски войн, которые никому не дано выиграть, Кости пропавших без вести.
Вода, которую всасывают наши ветви, - это Кровь земли, Слёзы жертв, типографская краска правды, требующей признания. Люди, особенно победители, создающие с пером руках анналы истории, склонны скорее вычёркивать, нежели документировать. И нам, растениям, приходится собирать Всё несказанное и нежелательное. Подобно кошке, которая сворачивается клубком на своей любимой подушке, дерево обвивается корнями вокруг остатков правды.

Если у Человека загорится Борода, остальные будут прикуривать от неё свои трубки.

Сейчас я смотрю на Фанатизм - любого типа - как не вирусное заболевание. Коварно подкрадываясь и тикая, словно маятниковые Часы, которые Никогда не останавливаются, этот Недуг быстрее поражает тех, Кто является частью закрытого, однородного сообщества. Поэтому я всегда напоминаю себе, что Лучше держаться подальше от различного рода коллективных верований и убеждений.

Правда - это ризома, подземный стебель или ствол растений с боковыми побегами. Вы должны копнуть поглубже, чтобы добраться до неё, а раскопав - относиться к ней с уважением.

Там, где идёт Война и происходит болезненное Разделение, победителей - среди людей или растений и животных - не бывает.

Мосты появляются в нашей Жизни лишь тогда, когда мы готовы по ним пройти.

Нельзя влюбляться в разгар гражданской войны, когда ты в эпицентре кровавой бойни и Тебя со всех сторон окружает Ненависть. Нет, ты бежишь со всех ног, способных унести твои Страхи, чтобы банально выжить, и не более того. Ты взмываешь в Небо на взятых взаймы крыльях и улетаешь в голубую даль. А Если ты не можешь уехать, то ищешь Убежище, чтобы отсидеться, поскольку теперь, когда Всё остальное потерпело Фиаско - дипломатические Переговоры и политические консультации, - теперь будет лишь око за око, зуб за зуб, и тебе не гарантирована Безопасность за пределами твоей собственной общины.
Любовь - это смелая аффирмация Надежды. Ты не видишь надежды, когда Смерть и Разрушение правят Бал. Не надеваешь Лучшее Платье, не втыкаешь в Волосы цветок посреди руин и обломков. Не отдаёшь своё Сердце любимому в тёмные Времена, когда сердца должны быть наглухо закрыты, особенно для тех, Кто исповедует другую религию, говорят на другом языке и не одной крови с тобой.
Ты не влюбляешься на Кипре летом 1974 Года. Не здесь и не Сейчас. И всё же они влюбились, Эти Двое.