Категория: красивые цитаты. Страница 440

Память - Основа совести и нравственности, память - основа культуры, «накоплений» культуры, память - Одна из основ поэзии - эстетического понимания культурных ценностей. Хранить память, беречь память - это наш нравственный Долг перед самими собой и перед потомками. Память - Наше Богатство.

Чтоб положить Конец несчастной доле
С обидами, слезами
И нашими грехами,
Порой мы лезем в петлю поневоле.
Моё, однако, мненье,
Что Умный Человек не станет вновь
Испытывать терпенье
Своей судьбы. Коль не остыла кровь,
Он будет болью поверять Любовь.

Ужель мы будущего лишены
И Нет конца позора?
Пока я жив, к тебе обращены
Мои Стихи, больное поколенье, -
В них предков глас укора.
Земля, что топчешь ты, хранит руины
Древнейших капищ. Так взгляни хоть раз
На изваянья, свитки и картины!
Но Если Дух угас,
Не для Тебя Страна с такой судьбою.
Уйди и поищи приют скромней.
Ей Лучше быть вдовою,
Чем малодушных взращивать мужей.

К чему, ты скажешь, разжигать напрасно
Огонь врожденных сил,
Когда к борьбе утрачено стремленье
И Дух былой в груди давно почил,
А всеми нами правят ежечасно
Лень и Пустое времяпровожденье?
С тех пор как в ветхой колеснице
Свершает Солнце в небе свой обход,
Ужель деянья смертных иллюзорны?
Меж истиной и ложью Есть граница,
Иль наши чаянья и Грезы вздорны?
И вот Ответ Природы:
- В уроках прошлого залог свободы.

Любовь Одна способна
Сподвигнуть на Великие деянья
И равнодушье в людях подавить.
Она сердцами правит бесподобно
И может бурю Страсти породить -
Столь велико её блистанье.
Лишь Души чёрствые Любви не внемлют.

Скажи: люблю - и вымолви опять:
Люблю. Пусть это выйдет повтореньем
Или кукушки на опушке пеньем,
Не бойся уши Мне прокуковать -
Ведь без кукушки маю не бывать
С его теплом, голубизной, цветеньем…
Любимый, слишком долго я сомненьем,
В ночи подкапывающим, как тать,
Была томима. Повтори мне снова:
Люблю. Пускай, как звон колоколов,
Гудит и не смолкает это слово:
Люблю. Подманивай, как птицелов,
Короткой, звонкой трелью птицелова.
Но и душой люби меня. Без слов.

Но верю я, что Лучшие слова
В Честь меньшего слагались божества!

Тогда б я знал, что думали в те дни
Об этом чуде, сложно совершенном, -
Ушли ли мы Вперед, или они,
Иль этот Мир остался неизменным.

Пусть наша Память, пробежавши вспять
Пятьсот кругов, что Солнце очертило,
Сумеет в древней книге отыскать
Запечатленный в слове лик твой милый.

Я люблю Тебя, люблю безумно,
с книгой мертвой и с улыбкой грустной,
в башне ожиданья темно-синей
и в пещере смутных, душных лилий,
на постели моря, в лунной нише,
на балу, что снится черепахе.

Бытье живых существ и форм -
искать Убежище и корм -
нам чуждо, но навек
Мы связью скованы одной:
обресть свой Путь и Дом родной
стремится человек.
И эта Связь, пускай она
необъяснима, неясна, -
Основа бытия.
Но в хрупкой глине и траве,
в скале, в трепещущей листве
твой Образ вижу я.

На небе зажглась уж вторая звезда,
И гномику сна поработать пора,
Он книжку берёт и к ребёнку идёт,
Читает он Сказки всю Ночь напролёт,
Читает про кошек, собачек, мышей,
Про яркое Солнце, траву и ручей,
Про пряники, вафли и шоколад,
Про принцев, принцесс и бал-маскарад,
Про мудрого князя на белом коне,
Чтоб ты до утра улыбалась во сне.

Сажусь на парапет, беспечно свесив Ноги, и внезапно повзрослевший рыжий мальчишка-рассвет с золотыми глазами садится со мной Рядом. Сейчас мы с ним почти Братья. Невыносимое ночное жжение зрачков вдруг превращается в слезящиеся Глаза, по-моему, от этого прозрачного дрожащего утра такие же золотые, как и у моего непутевого божественного братишки. Я смотрю этими слезящимися глазами, как Мир превращается в Стихи, в музыку, в картину. Как бегущая внизу по своим делам Женщина в красном пальтишке внезапно рифмуется с рваным облаком, отразившемся в спокойной и на Редкость прозрачной лужице. Как безумным симфоническим оркестром звучит Ветер, запутавшийся в смычках деревьев под ударный Ритм заводящихся машин. Как мазок за мазком ложится Город на Тело немыслимо взрослеющего дня, а молодой мужчина-рассвет с шальной улыбкой и прежним ребячеством в глазах стоит Надо всем единственным гениальным дирижером. И Сердце его горит, горит, освещая весь мир, который я сейчас так Невыносимо люблю.

А Дождь Все идет, хлопая меня мокрой рукой по плечу. Словно бы говорит с сарказмом: «Я с тобой, Парень. Я всегда с тобой, чувствуешь это? Это твоя персональная Осень, дружок». Осенью промозгло и сыро. Поэты пишут о золотой красавице, этакой слезливой рыжей лисице с алыми губами кленовых листьев и глубокими серыми глазами небес. Я плохой Поэт, я вижу другое: когда начинаются дожди, наш Мир просто ржавеет. Он скрипит старой пустой коляской, Младенец из которой не повзрослел, а выпал на землю, в грязные Лужи, покрытые бензиновой радугой. Закричал, захлебнулся, затих. И мы, Животные, пьющие из этих луж, теперь носим его в себе. Он ворочается в груди, жаждет снова ожить и стать целым, он по-детски капризен, он плачет невпопад, смеется глупостям и ржавеет осенью. Но все же осень - это лишь двадцать недель до весны.