Аль Квотион. Слово, которого нет (№ 262568)

Сажусь на парапет, беспечно свесив Ноги, и внезапно повзрослевший рыжий мальчишка-рассвет с золотыми глазами садится со мной Рядом. Сейчас мы с ним почти Братья. Невыносимое ночное жжение зрачков вдруг превращается в слезящиеся Глаза, по-моему, от этого прозрачного дрожащего утра такие же золотые, как и у моего непутевого божественного братишки. Я смотрю этими слезящимися глазами, как Мир превращается в Стихи, в музыку, в картину. Как бегущая внизу по своим делам Женщина в красном пальтишке внезапно рифмуется с рваным облаком, отразившемся в спокойной и на Редкость прозрачной лужице. Как безумным симфоническим оркестром звучит Ветер, запутавшийся в смычках деревьев под ударный Ритм заводящихся машин. Как мазок за мазком ложится Город на Тело немыслимо взрослеющего дня, а молодой мужчина-рассвет с шальной улыбкой и прежним ребячеством в глазах стоит Надо всем единственным гениальным дирижером. И Сердце его горит, горит, освещая весь мир, который я сейчас так Невыносимо люблю.