Аль Квотион. Слово, которого нет (№ 262566)

А Дождь Все идет, хлопая меня мокрой рукой по плечу. Словно бы говорит с сарказмом: «Я с тобой, Парень. Я всегда с тобой, чувствуешь это? Это твоя персональная Осень, дружок». Осенью промозгло и сыро. Поэты пишут о золотой красавице, этакой слезливой рыжей лисице с алыми губами кленовых листьев и глубокими серыми глазами небес. Я плохой Поэт, я вижу другое: когда начинаются дожди, наш Мир просто ржавеет. Он скрипит старой пустой коляской, Младенец из которой не повзрослел, а выпал на землю, в грязные Лужи, покрытые бензиновой радугой. Закричал, захлебнулся, затих. И мы, Животные, пьющие из этих луж, теперь носим его в себе. Он ворочается в груди, жаждет снова ожить и стать целым, он по-детски капризен, он плачет невпопад, смеется глупостям и ржавеет осенью. Но все же осень - это лишь двадцать недель до весны.