Книга: Запчасть Импровизации. Страница 5

Ты умеешь красиво писать Письма. Ты изящно сплетаешь Слова и перебираешь тонкими пальцами клавиши человеческих чувств. Но со временем палитра эмоций скудеет и Все более сложные, замысловатые, диковинно очаровательные созвучия тщетно прячут под собой выступающую пустоту. И никакая Оригинальность, никакая Красота не спасет от неумолимо раздевающейся Души, в которой исписанными страницами желтеют привычные, до дыр зачитанные осколки твоей Жизни, прожитой вскользь, стекающей мутными разводами слов в грязную, матовую, бездонную лужу забвения. Но Иногда, очень очень редко, Игра в слова перерастает во что-то большее, в игру смыслов, игру над жизнью.

Душа - это Стена, к который прислонились мы спиной, чтобы выстоять.

Не становись богом, решающим, Кто способен Любить, а кто Нет, что Есть Душа и какого Цвета должна быть Жизнь. Останься человеком. Потому что остаться человеком среди бесконечных богов, которые уже Всё про всех знают, видят насквозь любую душу и имеют Право решать за каждого - это намного сложнее, труднее, но... правильнее, что ли.

Даже Если ты считаешь свое Мнение истиной в последней инстанции, не смей, Слышишь, Никогда не смей разрезать чужую душу. Оставь Каждому Право Любить так, как он умеет.

Пусть тихий шелест опадающих листьев станет аккомпанементом нашему смеху, пусть в появившихся лужах новым небом отразятся наши Глаза, пусть уходящее Солнце и холодеющий прозрачный Воздух станут поводом разделить на двоих ненадежный Уют квартиры.

Поцелуй меня в Глаза. Когда вокруг меняется Жизнь, когда шлейф потерь за спиной стирает разводы следов, когда стареют былые Друзья и телефонные номера, согревавшие осенними вечерами, становятся просто набором цифр. Поцелуй меня в Сердце. Выжги изнутри эту ноющую тоску, реанимируй душу разрядом случайной Любви. Скальпелем милосердия вскрой зарождающуюся вселенную соприкосновения. Когда за окном пасмурно и серо, когда кашель мешает уснуть, когда от разобранной постели веет не желанием и страстью, а лишь усталостью. Поцелуй меня наизусть. Поцелуй меня насквозь. Занавесь окна, сядь на Пол и наблюдай сквозь закрытые веки, как рождается Нежность. Как рождается Вечность. Как в полумраке квартиры заново рождаемся мы. Поцелуй меня...

Ты и я. Я и ты. Между нами - Пропасть. Между нами Ничего Нет. С потолка льется Дождь, Стены вибрируют под Звуки вальса, Ветер бьет окна, Пол дышит в Такт движению звезд. И двумя изваяниями, впитавшими в себя весь Покой сошедшего с ума мироздания, застыли мы. Ты и я. Я и ты.

Моя Жизнь пахнет яблоками. Почти незаметный, сладкий, пьяный Аромат, кружащий голову. Запах познания добра и зла, запах грехопадения. Запах Страсти и невинности, запах созревших плодов Души. Я сам пахну яблоками. Я Курю и улыбаюсь в Окно, я подкармливаю птиц хлебом, впитывая кожей последнее Лето, я подкармливаю дикие одинокие души странными словами, накинув на плечи Печаль и глядя, как осыпаются Листья яблони. Я смеюсь, легкой рукой открывая сезон урожая. Сезон охоты. Я жадно вдыхаю Воздух, я принюхиваюсь, прислушиваюсь, я ищу... И Предвкушение волной вниз по спине, и движения становятся обманчиво мягкими, и хищно сужаются Зрачки, и Все быстрее и яростнее бьется Сердце... Ты пахнешь яблоками.

Обними меня, и пусть вокруг поднимается Ветер и бесконечно падают Звезды, пусть рождаются новые миры и сгорают древние боги, пусть... Но между нашими телами, спрятанное молчаливыми объятьями, останется то, что одним своим существованием оправдывает Все.

Родство по духу чувствуется намного острее, чем Навыки Страсти.

Тепло сердца - не Метафора, а Тихая Данность, струящаяся по рукам.

Иногда находить сложнее, чем терять. Находить в глазах Любви - Равнодушие. Находить в доверии - Конечность. Находить в стихах - Ложь, а в себе - отчаянье.

Под куполом цирка Воздух становится горячим. Кожа становится зрячей.

Но стоит лишь упасть... И Море под тобой взорвется брызгами крика, огромной судорогой трепыхнется в древнем ужасе, в стремительно остывающем воздухе смешивая твое Тело с бесконечностью глаз, рук, лиц, других тел.. Стоит только упасть.