Книга: Всю жизнь ты ждала. Страница 2

Она добровольно надела на себя чёрное Платье вдовы и, стеная от боли, оплакала свою Любовь. В те дни, казалось, внутри неё что-то треснуло, надорвалось. А Душа, измученная заточением, выскользнула через образовавшееся отверстие и улетела.

Если над женщиной может довлеть Злой Рок, то он должен выглядеть именно так: Мужчина, который желанен и недоступен одновременно. Он заполняет ее целиком, но не принадлежит ей.

Одиночество - это ночной кошмар. Сновидение, в котором ты гонишься за ускользающим от Тебя человеком.

- Ведь Если тебе что-то по-настоящему нужно, Жизнь даст это обязательно.
- Мне нужно ещё шесть скрижалей, - рассмеялся я.
- Что ж, тогда ты должен очень этого хотеть!

Если бы Люди думали о своём настоящем, то они могли бы менять своё Будущее.

Любовь, Если Она настоящая, это Дорога в Один Конец. Здесь не срежешь, не повернёшь Назад, не переночуешь в придорожном отеле. Ошибиться здесь, это значит сойти с дистанции. Любовь - это длинный Путь без Права на ошибку. Путь длинною до первой Ошибки. Кто собрался идти, должен идти... В этом Счастье.

Чтобы родиться заново, нужно умереть, а умирать страшно. Да и Кто знает, будет ли после смерти Новое Рождение? Что Там - Пустота или новая Жизнь? Неизвестно. И вот уже Человек боится, цепляется за свою жизнь, за свою Самостоятельность, за своё " Эго". А в результате действительно умирает. Как в сказке про Конька-Горбунка: Царь испугался прыгать в котлы, послал Ивана. Иван переродился, а царь сварился.

Современный Мужчина относится к женщине двумя способами. Или как к проститутке - то Есть хочет её, но не испытывает к ней уважения. Или же, напротив, как к матери, то есть уважает её, но при этом недвусмысленно смотрит на других женщин.

Слишком Поздно ты пришёл раздувать угли. Всё перегорело, Ничего не осталось. Только холодный Пепел.

Ничто так не льстит мужскому самолюбию, ничто так не поднимает мужчину в его же собственных глазах, как безграничная, безотчётная Любовь к нему Женщины, к которой он, в свою Очередь, равнодушен.

Зачем мы любим?..
Правда, странный Вопрос. Он кажется нелепым, даже абсурдным. Но Почему? Почему мы Никогда об этом не думаем? Почему не спросим себя: «Зачем ты любишь? Какой в этом Смысл?»
Все в этом мире имеет какой-то смысл. В нем Нет Ничего бесполезного или случайного. Значит, такая Цель должна быть и у Любви... а мы не знаем ее.
Прагматик скажет, что Любовь - это просто Физиология. Он скажет, что любовь нужна для продолжения рода. Но разве для продолжения рода недостаточно просто физического влечения? И как тогда быть с любовью к своим родителям, к близким, к Богу, наконец? Зачем возникает это Чувство? Неужели недостаточно привязанности, уважения, восхищения? Почему любовь?
Любовь приносит человеку Страдания, но и в этом тоже должен быть какой-то смысл. Не может же быть, что и душевный Труд, и страдания любящего лишены всякого смысла! Но так получается... Каждый знает это по своему опыту.
Мучительный, изматывающий Бег по кругу: Пустота - любовь - Мука - снова пустота и снова любовь. И вот уже нас одолевает единственное Желание - спрятаться, уйти, забыться, не Думать. Человек, познавший Боль, испытывает Страх. Он боится повторения этой Муки. Он не хочет любви, не хочет вновь попасть в ее зловещий, манящий омут.
Страх перед любовью преследует Человека. Ведь влюбиться - значит потерять себя, лишиться Чувства опоры. Любящий отказывается от своего «Я», вверяет себя в Руки возлюбленного. Это как прыжок с небоскреба - он пугает и завораживает. Завораживающий Ужас - вот что такое любовь.
Две Вещи - любовь и Смерть - великая Тайна, спрятанная под покрывалами страха. Мы не можем проникнуть в Суть этих тайн. Они остаются для нас вечной загадкой - не проясненными, скрытыми, запретными.
Небеса посылают нам любовь, Небеса обрекают нас на смерть, не спрашивая ни о нашей готовности, ни о нашем желании. Они обе - любовь и смерть, как Рок, как перст Судьбы повелевают нашими жизнями. А мы не знаем их, не можем понять, и даже не видим в них смысла...

Как часто человеку приходится выбирать между синицей в руках и журавлём, парящим над головой. Но на самом деле он выбирает между страхами. Он боится оставить Всё так, как Есть, Если его это не устраивает. И боится, что не добьётся того, на что надеется, но потеряет синицу.

Дед учил меня, что Реальность, которую мы видим, создана нашим сознанием, что Она - Фантом, сложная Иллюзия, некий Мираж. А вот Сон - это подлинная реальность. Мы не знаем истинной природы вещей, более того - мы не понимаем себя. Нам только кажется, что мы знаем своё истинное "я", но в действительности это иллюзия. Человек намного сложнее, нежели он сам о себе думает. Но Главное - он раздроблен, разделён. Наш сон - это своеобразный Спектакль, в котором Все Роли поделены между нашими составными частями. И только Если человеку удается установить подлинные Связи между элементами своего сна, он узнает своё "я".