дорога [Тема]

Для пыли ненадежное Место - Дорога.

Я верил, я думал, и Свет Мне блеснул наконец;
Создав, Навсегда уступил меня року Создатель;
Я продан! Я Больше не Божий! Ушел продавец,
И с явной насмешкой глядит на меня покупатель.
Летящей горою за мною несется Вчера,
А Завтра меня впереди ожидает, как бездна,
Иду... Но когда-нибудь в Бездну сорвется Гора.
Я знаю, я знаю, Дорога моя бесполезна.

Понимают друг Друга те, кого объединила Дорога и Кто друг другу - Попутчики.

Песни, Дети солнечного дара,
Расцветайте на земле моей!
Сколько будет Силы в вас и Жара -
Столько Права Жить среди людей.
Слов Родных кружащаяся вьюга,
Ты Мне Больше Жизни дорога.
Нежной песней - утешал я друга,
Грозной песней - побеждал врага.

Рваные Годы, белые воды, да в непогоду,
Серое Небо на паперти и Тихо горит Свет изнутри.
А мы у порога, та ли Дорога, ещё бы немного,
Стоило Мне бы с ума сойти, но никому не говори.

Быстро Сказка сказывается, да долго Дорога длится.

Самая Красивая Дорога - это та, которую мы выбираем с любовью.

Только не загордись я проиграл эту Дуэль, но в следующий раз пощады не жди мы еще встретимся на узкой дорожке.

Куда ни ехать, ни идти,
В любом столетии, в любое Время года,
Разъединяют нас пути, объединяет нас,
Объединяет нас лихая непогода.
О, как к друг другу мы добры,
Когда бесчинствует распутица на реках!
Ах, постоялые дворы,
Аэропорты девятнадцатого века!

Куда ни ехать, ни идти,
В любом столетии, в любое Время года,
Разъединяют нас пути, объединяет нас,
Объединяет нас лихая непогода.
О, как к друг другу мы добры,
Когда бесчинствует распутица на реках!
Ах, постоялые дворы,
Аэропорты девятнадцатого века!

Дорога подошла к концу, а дальше бездорожье - такое прекращение Любви. Так исчезает Часть себя, не видя отраженье в мире.

Что бы мы ни делали, Всё бессмысленно, поскольку мы обречены на Смерть с первой секунды нашего зачатия. Зачем всё это? Кто придумал Вселенную, показал Все Краски, оставил много вопросов и обрёк на летальный исход? Жизнь - это Дорога к смерти, какие бы мы тропы ни выбирали. Есть ли во всём этом Смысл? И Почему меня не до конца обнадёживает Возможность загробного существования? Пожалуй, всё из-за того, что я знаю наверняка - меня Ждёт мучительный ад, потому что не святой. И я сомневаюсь, что Там будет весело, как некоторые пишут «в преисподней Больше знакомых» и прочую ерунду. Прожить жизнь с болью и в конце концов попасть в инферно - меня одного эта Картина угнетает?

Я пел о том, что всегда Есть Дорога на свет,
Я пел другим о Любви, побеждающей всё.
Но где Она, когда кажется, что выхода нет?
Когда я сам уже не верю в неё.
Мы так хотим задержаться в мечтах и во снах,
Хоть после них остаётся холодная суть.
Но вдруг иначе нельзя? И только в наших руках,
Из вечной ночи принести «Новый Путь»?

Портниха. Или, может быть, вы обожаете рюшики?
Аристарх Доминикович. Пусть же тот, Кто шагает по этой дороге, Мария Лукьяновна, споткнется сегодня о труп Подсекальникова.
Модистка. Вот прекрасная шляпка фасон фантази, можно сделать из крепа поля колокольчиком.
Аристарх Доминикович. И когда он споткнется, Мария Лукьяновна, он, Конечно, посмотрит под Ноги, и когда он посмотрит под ноги, он, конечно, увидит нас. И мы скажем ему...
Модистка. Разрешите прикинуть на вас, сударыня.
Аристарх Доминикович. Вы, шагающий по дороге Истории государственный муж и строитель Жизни, посмотрите поглубже на труп Подсекальникова.
Серафима Ильинична. Глубже, глубже.
Маргарита Ивановна. И набок.
Модистка. Вот так. Восхитительно.