Книга: Белый Олеандр

Слова поэта не становятся правдой только потому, что он Поэт. Они просто Хорошо звучат.

Люди, которые отрицают, Кто они и через что прошли, рискуют Больше всех. Они, точно лунатики на канате, машут руками и хватаются за Воздух.

Невозможно собрать в одном месте кучу травмированных детей и не превратить его в тюрьму или психиатрическое отделение. Администрация могла Рисовать на стенах что угодно - кошмар оставался кошмаром. Каким бы зеленым ни был газон, как бы красочно ни расписали коридоры и окружающую Мак стену в три с лишним метра высотой, какими бы добрыми ни были дежурные по общежитиям и остальной Персонал, сколько бы встреч с известными людьми нам ни устраивали и сколько бы бассейнов ни строили, Все равно это Было последнее пристанище для покалеченных детских душ. Чудо, что мы вообще еще способны Вместе обедать, смеяться над телепередачами и спать…

Я хотела сказать, что нельзя Играть с отчаянием. Отчаяние не Гость, которого развлекают любимой музыкой и усаживают в Лучшее Кресло. Оно Враг!

Женщины Всегда ставят мужчин на первое Место. Потому-то Все в этом мире через задницу!

 - А где Мой папа?
Мама раздраженно перевела рычаг скорости, и меня бросило вперед.
- У Тебя его нет.
- Папы Есть у всех!
- От них никакого толку. Тебе повезло, уж Мне Поверь. У меня был Отец, я знаю, о чем говорю. Выкинь из головы!
И включила Радио, оглушительный рок-н-ролл.
С тем же успехом можно сказать слепому ребенку: « Зрение ни к чему, не видишь - ну и Слава богу!»

Всегда заучивай Стихи наизусть. Они станут частью твоего естества и, как фтор в воде, предохранят душу от тлетворного дыхания мира.

Бойся лишь немощной старости и смерти в постели.

Я думала о ней, стоящей лицом к лицу с присяжными, не прикрытой пешечным строем моей лжи. Королева осталась без защиты, но сумела выиграть партию.

Мать Однажды написала стихотворение о реках. Они как Женщины, говорилось Там. Начинаются маленькими девочками, ручейками в ярких цветочках. Потом взрослеют, превращаются в стремительные потоки, прокладывают себе тропы в граните, бросаются со скал, бесстрашные, неудержимые. Потом раздаются, становятся спокойными и деловитыми, по широким плавным поворотам плывут товары и разный Мусор. Но в темных глубинах бессознательного растут огромные сомы, достигающие размеров баржи. Раз в сто лет случаются бури, реки берут обратно свои Слова, изменяют брачным обетам и затопляют берега. Наконец они выдыхаются, опустошенные родами, и превращаются в обширные болота, примыкающие к морю.

Почему Люди убивают тех, Кто их бросает? Потому что их душат Боль и Гнев, и они не могут вынести этих чувств.

Художник - феникс, ему нужно сгореть, чтобы вновь воспрянуть.

Но ты не можешь так легко от меня освободиться, отрезать Все Связи. Я живу в тебе, в твоих костях и коже, в прихотливых извивах твоих мыслей. Это я сделала Тебя такой, какая ты Есть. Я сформировала твои Чувства и настроения, Кровь у тебя в жилах шепчет мое Имя. Даже бунтуя, ты все равно остаешься моей.

Если Поэт произносит прекрасные Слова, это еще не значит, что они правдивы.