воспоминания [Тема] Страница 117

Ему вспомнился Ромберг, убитый в 1917 году во Время грозы на маковом поле во Фландрии. Грохот грозы призрачно смешивался с ураганным огнем, словно Бог устал от людей и принялся обстреливать землю.

... как известно, Память воскрешает Все, кроме запахов, и зато Ничто так полно не воскрешает прошлого, как Запах, когда-то связанный с ним.

Мы уходим, и от нас остаются только чужие Воспоминания… И несколько строчек на счете.

Я и сама часто о прошлом думаю. Особенно теперь... И вот что замечаю. Для того чтобы Жить, человеку нужны Воспоминания, как топливо. Всё равно какие воспоминания. Дорогие или никчёмные, суперважные или нелепые - Все они просто топливо. Газетная Реклама или филосовские трактаты, грязная порнуха или десятитысячные банкноты - для огня, в который их бросают, всё это просто Бумага. Не будет же Огонь полыхать по-разному, завывя то и Дело: "О, Канта подкинули!" или "Ага, вечерние Новости!" или "Ух ты, какие сиськи!" Огню всё до лампочки... Вот так же и с нашими воспоминаниями. Ненужные, случайные, бросовые, одноразовые - всё сгодится, лишь бы огонь не погас...

Иногда радует, что наша Память не так Хорошо хранит Воспоминания, как Книги. Без них мы бы вообще Ничего не помнили. Забыли бы Троянскую войну, Колумба, Марко Поло, Шекспира, всех сумасшедших королей и богов.

Если ты берёшь с собой книгу, происходит странная вещь: книга начинает собирать твои Воспоминания. Стоит лишь открыть её Потом, и ты сразу переносишься туда, где читал Эти страницы. Пробежал глазами первые Слова - и перед тобой оживают знакомы Картины, ты чувствуешь Запахи, Вкус мороженного, которое ел во Время чтения... Поверь, Книги волшебные, ведь Ничто так Хорошо не удерживает воспоминания, как их страницы.

Книги подобны липучке. Ничто не сохраняет наши Воспоминания Лучше книжных страниц.

Когда Всё заканчивается, Боль расставания пропорциональна красоте пережитой Любви. Выдержать эту боль Трудно, потому что Человека сразу же начинают мучить Воспоминания.

Но я забыл про обиды прошлые,
Я буду помнить только Хорошее.

Бог поступил жестоко, даровав людям Память. Он, видно, знал, что я буду вспоминать весну моей Жизни и плакать.

Все делают так, будто Ничего не случилось, но внутри они сомневаются. Вот Зачем нужны Воспоминания.

Ничего Нет ужасней, когда мы, став стариками, начинаем перетряхивать нашу Молодость.
(Ничего нет ужаснее, как на старости лет окунуться в свою молодость.)

Мы только Один раз были в том Кафе, а я не могу теперь проезжать мимо него. Я стараюсь этого не Делать. Мы просидели тогда в нём не более сорока минут, выпили - Она Чай, я два Кофе. Говорили ни о чём, она смеялась, а я смотрел на неё - и думал о том, как я хочу взять её Сейчас за руку и не отпустить Никогда. Посидели сорок минут, и это кафе стало для меня «нашим» кафе. Я не могу туда зайти Больше, и Вид этого кафе ранит меня. И бульвары… Все бульвары ранят. И весь Город ранит меня беспрерывно. Потому что она здесь. А все те места, где мы встречались, стали просто эпицентрами нестерпимого… Волнения, тревоги…

Легче Любить Воспоминания, чем живого Человека.