Это действительно чаще всего происходило весной, хотя случалось и под
Осень, в такое
Время, когда
Всё меняется. Оно всё цветёт или увядает, воды начинают течь или замерзают, а ты вдруг чувствуешь, что становишься шёлком,
Тело твоё мнётся и вьётся, разглаживается и льнёт, не понять даже, к чему или к кому. Себе видишься шёлком, а ближним своим - серебром, потому что им начинает казаться, что ты окружена непроницаемой прохладой, твёрдой поблёскивающей корочкой, через которую не процарапаться. И тогда
Горе им, ближним, потому что ты вроде бы и не ждёшь, но
Кто-то должен прийти и приблизиться, миновать границу, не заметив её, и за это сорвать
Все Цветы, собрать плоды и получить все призы,
Надо ему или не очень. А
Пока его
Нет, так легко и одиноко, что гляди того улетишь,
Шаг, другой, а
Потом думаешь, а
Зачем я - ногами? ведь лететь быстрей,
Если уж я всего лишь шёлк, всего лишь
Шарф. И глупо спрашивать, какие
Планы на
Лето или «что ты делаешь этой зимой», - кто, я? Нечего рассказать, нечем похвастать, потому что среди ваших земных путешествий и ваших побед нет места для меня, и не имею я никакого
Знания ни о себе, ни о будущем, кроме одного, - а у меня скоро будет
Любовь.