поэт [Тема] Страница 4

Искусство для того, чтобы доставить человеку эстетическое Наслаждение и в некотором роде Есть Школа для развития нравственности человеческой. Напрасный Труд утверждать, что искусство стоит выше или даже наравне с действительностью. Многочисленны, разнообразны красоты Жизни (действительности), Природа неистощима в материале развития Души. Спрашивается, Зачем же Художник? Многочисленные красоты природы не всякому доступны, находятся Иногда в таких закоулках жизни, что нужно Зеркало, чтобы найти и отразить Эти красоты. Человеку с материальным взглядом на Жизнь Трудно самому постичь хотя частицу, даже трудно разобраться, отличить Красивое от некрасивого, грязного и так далее. Художник же - Человек, который обладает такой душой, способный не только воспринять идеальное из жизни, но и отразить ясным, понятным для каждого намеком. Эти Намеки и есть Частицы из природы, выбранные и сплющенные в ту идею, какой задался Творец. Она ясна, понятна, способна оставить то самое Впечатление, какое почувствовал Поэт из жизни, давшей ему эту идею.

Да, ты Поэт, много выше, чем полагают иные из тех, кому ты читал свои опыты, в которых пытался с помощью пера и чернил переложить на бумагу внутреннюю музыку.

Всякий влюбленный хочет слышать только о своей Любви и только одну ее считает достойной речи, равно как и всякий Поэт с охотой внимает только своим стихам.

- Это Всё Поэзия, - сказал Исключительно Бездарный Поэт; будучи исключительно бездарным, он имел обыкновение во всём Видеть поэзию.

Нет Ничего более удивительного и безумного, чем сама действительная Жизнь, и Поэт может представить лишь ее смутное Отражение, словно в негладко отполированном зеркале.

Маяковский вот…
Поищем ярче - Лица -
недостаточно Поэт Красив.-
Крикну я вот с этой, с нынешней страницы:
Не листай страницы!
Воскреси!

Он был Поэт и мог летать
В своих мечтах быстрее Птицы.

Пусть песнь твоя звучит, как тихое журчанье
Ручья, звенящего серебряной струей;
Пусть в ней ключом кипят Надежды и желанья,
И Сила слышится, и Смех звучит живой;
Пусть мы забудемся под молодые звуки
И в Мир фантазии умчимся за тобой, -
Пусть насладимся мы без дум и размышленья
И снова проживем мечтами юных лет, -
И мы благлсловим тогда твои творенья,
И скажем мы тебе с восторгом: "Ты - Поэт!".."

Пусть песнь твоя звучит огнем негодованья
И душу жжет своей правдивою слезой,
Пусть кадый Звук Вперед нас призывает
Подавленным борь Бой надеждою звучит,
Пусть он ведет нас в бой с неправдою и тьмою.
В суровый грозный бой за истину и Свет, -
И упадем тогда мы ниц перед тобою,
И скажем мы тебе с восторгом "Ты - Поэт!.."

После ареста Ю. Тимошенко западные страны охватила настоящая Буря протестов. Я Сейчас сравниваю их Молчание по поводу обстрела артиллерией больниц, школ, детских садов, ранения и гибели детей, мирных жителей Донбасса с той истерикой, которая разразилась по поводу ареста Ю. Тимошенко, и Мне становится страшно. Это не просто двойные Стандарты, а вообще полное Отсутствие общечеловеческих норм морали, о которой так любят рассуждать на Западе. Когда-то знаменитый русский Поэт Константин Симонов написал Умные строки: «Чужого горя не бывает, Кто это подтвердить боится, Наверно, или убивает или готовится в Убийцы...»

В опаснейшем твоём искусстве, о поэт,
Меж средним и плохим больших различий Нет.

Поэт в тюрьме, больной, небритый, изможденный,
Топча ногой листки поэмы нерожденной,
Следит в отчаянье, как в бездну, вся дрожа,
По страшной лестнице скользит его душа.
Кругом дразнящие, хохочущие лица,
В сознанье дикое, нелепое роится,
Сверлит Сомненье Мозг, и беспричинный Страх,
Уродлив, многолик, его гнетет впотьмах.
И этот запертый в дыре тлетворной гений,
Среди кружащихся, глумящихся видений, -
Мечтатель, ужасом разбуженный от сна,
Чей потрясенный ум безумью отдается, -
Вот Образ той Души, что в Мрак погружена
И в четырех стенах Действительности бьется.

« Мой мальчик старше на десяток лет.
Я влюблена в его движения,
В его Характер, Запах, напряжение.
Так сильно, как Любить может Поэт.»

Как-то в роще наслаждался
Я природою - и вдруг
Прямо Надо мной раздался
Чей-то тихий мерный Стук.
Я смутился, но не боле, -
И нашел, что даже мил
Этот стук - и поневоле
Сам в Размер заговорил.
Стихотворчество - забава!
Слог за слогом - прыг да скок!
Я ведь четверть часа, право,
Хохота унять не мог!
Слушай, часом ты не спятил?
Да какой же ты Поэт?
"Вы поэт! - оттукал Дятел,
Никаких сомнений Нет!"