листья [Тема] Страница 4

Пришла зима,
Деревья оголились,
Все Листья с них сорвал
Жестокий ветер.
Лишь сосны зеленеют на вершине.

Шепчутся с ветром
Листья бамбука,
И этот звук
Чарует нас и навевает грусть
Не только осенью…

А вечером прозрачна синева
Лоснится кашель сыростью осенний
И холодом омытая листва
Средь желтых луж бросает ярко тени
Ах Молодость Тебя нельзя забыть
Косой Огонь вечерняя погода
И некуда идти и некого любить
Безделие и Жалость без исхода

Люди - не Дождь, Снег или осенние Листья. Они не выглядят красиво, когда падают.

Не убивай мою искру любовного запала
Дай нам побыть наедине хоть немного, сержант!
Как будто Осень на дворе, вдруг похолодало
Да и либералы, как пожухлые Листья лежат
И весь Мир вокруг будто остановился
Нет Ничего, кроме взгляда твоего
Я говорю тебе: «Слышь, я кажется влюбился»
А ты в Ответ Мне прошептала: « Путин Вор».

Мы говорим, что движемся сквозь Время, из прошлого в Будущее, точно так же, как корабль плывёт по волнам в неведомые моря. Иногда же мы ощущаем, будто наблюдаем за течением времени, находясь как бы неподвижно вне его, словно мы стоим на мосту и смотрим, как Течение несёт ветки и Листья куда-то вдаль.
События подобны этим листьям и веткам: они приближаются к нам из будущего, на какое-то Мгновение находятся перед нами и Потом уплывают, скрываясь в прошлом.

Там Пепел; он дует, как Листья во Время шторма. Их нельзя поймать, пересчитать, измерить или ухватить. Но мы Все это прекрасно понимаем. Я надеялся, что это коллективное Безумие. Что Цвет истощил Мир, потому что мы выплеснули из себя Человечность.

Желтые капельки - солнечных бликов
Теплые пятнышки, счастья и лета.
Тихая Нежность будет разлита
В розовых, как Облака на рассвете.
Капли зеленые свежесть вобрали -
Листья и травы на влажной земле.
Капли прозрачные - капли печали,
Слезы дождя на холодном стекле.
Капельки алые - бусинки крови
Я соберу под израненным сердцем;
Капли молочные - те, что покроют
Теплые Губы грудного младенца.
Синие капли разбрызгает море
В Память о чайках, свободе и ветре.
Черные капельки выплеснет горе:
Капельки страха, капельки смерти.

Осень, Листья опадают,
Пестрым стелятся ковром.
Шелест, шорох под ногами...
Дуновению в унисон.

На болотистом лугу рос высокий тростник вперемежку с осокой - отличный Лес для мышиной постройки. Пик выбрал несколько растущих Рядом тростинок, влез на них, отгрыз верхушки и концы расщепил зубами. Он был так мал и лёгок, что Трава легко держала его.
Потом он принялся за Листья. Он влезал на осоку и отгрызал лист у самого стебля. Лист падал, мышонок слезал вниз, поднимал передними лапами лист и протягивал его сквозь стиснутые Зубы. Размочаленные полоски листьев мышонок таскал наверх и ловко вплетал их в расщеплённые концы тростника. Он влезал на такие тонкие травинки, что они гнулись под ним. Он связывал их вершинками одну за другой. В конце концов у него получился лёгкий круглый домик, очень похожий на птичье гнёздышко. Весь домик был величиной с детский кулак.
Сбоку мышонок проделал в нём ход, внутри выложил мхом, листьями и тонкими корешками. Для постели он натаскал мягкого, тёплого цветочного пуха. Спаленка вышла на славу.

Листья на деревьях уже договорились с ветром, где Осень встретят? Горная Река спросит ли у Горы: Зачем ты сделала меня такой?

Фрагмент времени в вечности,
Мы подобны с тобой паре любовников,
Ступающих как можно тише по крыше мира,
Чтобы узнать, что Все страницы всех книг чисты.
Говорят, стихотворение должно убить тебя
И только после этого ты сможешь его написать,
Но Слово не умирает, когда произнесено,
Оно только начинает жить.
;В путеводителе по темноте мира должна появиться звезда.
Жизнь проста для сердца, Она бьется, Пока может.
Дождь впитывает одежду,
Из шелковых коконов поэзии возникает новая поэзия...
Словно монах, освещающий свиток -
На опавших руках кесарева Рана листвы...
Листья вздыхают всегда Один раз,
Их Слова любят тенистые комнаты, мягкую тишину,
В неё они приходят переплетаться в фразы...
Взгляд стирается...
Что-то подчеркивает мысли,
Которые взрослели Рядом с голыми ночами,
И Вес, утомленный моим весом, отдает себя священным играм.
Профиль ночной пропасти аромата...
Люди делятся на два вида -
Сумасшедшие сверчки или израненные светлячки.
Прообраз Лица приходит рассеянным,
В глубоком вдохе святости
Его ночи весят как Камни в траве времени.
;Молоко, пролитое из банки на; стол -
Как будто что-то спустилось на чужую территорию…
Мир - большой Лабиринт в руинах.
И ладан Чувства усерднее размахивает кадилом строк,
Произнося ещё один фрагмент молитвы.
Она даёт Понимание что Пустота, которой мы переполнены,
Нас не ждёт.
Она срывает наши черноты и преследуют нас яркостью...
Она находит слова, которые говорят только с нами.
И наши Глаза тают и плачут,
И мы плывём сквозь оттепель, чтобы продолжить жить.
Она - то Убежище, те мягкие зеркала,
Где мы будем прятаться после слёз.
На пляже Белых Камней
Любовь оживила алые Стихи в моей крови...
И когда я поднял глаза, я понял,
что страницы становятся как огонь,
Чтобы Потом, отпустив нас, хранить наш Пепел.

- Что-то, что не причинит Мне вреда, - сказал он вслух.
В глазах у него покраснело, затем потемнело.
Покраснело и потемнело.
А затем осталась только Темнота.
- Листья, - произнес Голос Ронана Линча, исполненный Силы и устремления.
- Пыль, - сказал Адам Пэрриш.
- Ветер, - сказала Блу Сарджент.
- Дерьмо, - добавил Генри Ченг.

От студеного ветра
Краснеют и осыпаются...
Тихо, словно тайком,
Слой за слоем ложатся на сердце
Листья горестных слов.