Книга: Дорога смерти

Я верю, что, Если Все Плохо, то это еще не Конец. Что когда-нибудь История получит завершение. Весь пасьянс сложится. И до Тебя дойдет, для чего все это Было нужно. Что Проблема или Беда, из-за которой когда-то ты не хотел Жить дальше, была запятой. Дорожкой к тому, что ты Есть Сейчас. Что есть какой-то Замысел.

С миром Все в порядке, что-то сильно не так с нами. Мы можем почти все. Мы можем парить в облаках - а мы просираем свою Жизнь, копаясь в канализации. Заводим семьи, чтобы иметь под рукой того, на ком можно сорваться. Рожаем детей, которые через много лет будут ненавидеть друг Друга, грызясь за родительскую квартиру или просто потому, что мы научили их ненавидеть, а не Любить. И тогда, Конечно, все бесполезно. Самая великая Возможность в мире не имеет никакого смысла, Если ею не воспользоваться. Мы получаем уникальный Шанс Жить - а нас все Время тянет вниз, к ненависти и смерти. Семь с половиной миллиардов просранных возможностей. Огромная затерянная в космосе Больница для психов.

Просто продолжать Жить. Мне кажется, Жизнь не ставит точек, Пока ты жив. Когда кажется, что сломано Все, что это Конец - это Неправда. Пока ты жив, еще не конец. Это была не Точка, а просто запятая. История продолжается. И Она может повернуться как угодно.
- Типа «все будет Хорошо»? Ты сам-то в это веришь?
- Я хочу в это верить. Больше Ничего не остается.

Нам Никто Ничего не должен. Никто не обязан Любить Тебя. Или меня. Мы одиноки на планете. Каждый из нас рождается и умирает абсолютно одиноким. Чем скорее мы это поймем и перестанем заставлять Мир и людей вокруг плясать так, как нравится нам, потому что мы с какого-то перепугу внушили себе, что мир нам что-то должен - тем Лучше.

Нас семь с половиной миллиардов. Представляешь себе? Семь с половиной миллиардов уникальных возможностей, Большинство которых спустили в унитаз. Мы способны почти на Все, а мы по своей тупой природе, или по незнанию, или почему-то еще, с рождения до самой смерти копаемся в грязи. Уверены, что мы Умные, что мы мыслим - а на самом деле просто постоянно стоим на месте, переставляя в новом порядке старые программы, Предрассудки и услышанные по телевизору Слова.

Мне вот не дает покоя Одна вещь. Одна Мысль. А что будет, Если прямо во Время снящегося тебе кошмара понять, что это Сон? Что весь Ужас, который перекручивает Тебя наизнанку - Все это ненастоящее, больной Рисунок твоего воспаленного сознания? Мне кажется, именно тут и начнется самое жуткое. Потому что Однажды, в своей реальной Жизни, ты рискуешь вдруг посмотреть по сторонам и понять то же самое. Это - сон. От которого ты просыпаешься, когда ночью ложишься в Постель и закрываешь Глаза. И тогда можно растеряться. Можно полностью запутаться. Запутаться так, что ты не будешь знать - где настоящий кошмар? Там, куда ты уходишь, когда закрываешь глаза - или там, где ты оказываешься, когда их открываешь?

Никогда не нужно Ничего советовать другим. Людям бы в себе разобраться, а они вечно лезут к другим. Знаешь, говорят, что, когда Люди раздают Советы, они на самом деле говорят сами с собой. На самом деле Все еще хуже. Люди говорят сами с собой постоянно, не прерываясь ни на секунду. Вся наша Жизнь - это Один бессмысленный и тупой мысленный треп внутри нашей бестолковой черепной коробки…

Мы Все уже переживали Смерть Однажды. В тот самый День, когда мы рождались. Привычная для нас Вселенная разрушилась, а впереди был яркий Свет - и леденящий душу Ужас. Говорят, родовая Травма так сильна, что мы всю Жизнь несем на себе ее отпечаток. Это Было самое ужасное, что мы все пережили. А Потом оказалось, что это было только Начало Жизни. Так стоит ли бояться смерти? Когда я сдохну, Кто знает - может быть, не будет Ничего. Наступит Пустота. Но Если Сознание останется Жить, я закрою Глаза и полечу туда, где свет. А весь этот рукотворный ад, который мы якобы любим, но на который жалуемся каждый божий день, всю свою жизнь, с утра до вечера - пусть катится к чертям собачьим.

Я не боюсь смерти. Серьезно. Совсем. Я ведь очень много думал об этом… Это как младенцы боятся ступить на зеленую траву, не понимая, что Она из себя представляет. А где Есть Страх, Там мы сразу создаем мифологию. И это всегда Мифология ужаса. Но ведь Никто не вернулся оттуда, чтобы унять этот священный Ужас перед неизвестным - или наоборот, чтобы убедить, что бояться реально стоит. Так Почему мы, приземленные сгорбленные к земле Насекомые, так уверены, что после смерти нас Ждет что-то ужасное?

Первобытное всегда Рядом и готово проснуться по щелчку пальцев. Мы меняемся внешне - меняем шкуры на доспехи, кафтаны на Джинсы - но это Все мишура. Гуманность, Развитие, Культура - это тонкая кожура между тем, что мы хотим Видеть, и тем раскаленным животным хаосом, которым являемся мы на самом деле. Семь миллиардов людей? Не смеши меня. Семь миллиардов Зверей. Бомб замедленного Действия. Готовых в Момент опасности сбросить с себя всю эту хваленую Человечность и убивать, убивать, убивать… Грызть друг другу глотки до самого конца. До последнего своего вдоха.

Люди нарядились в одежды и решили, что они новая ступень эволюции. Но никакой новой ступени Нет. Посмотри на паникующую толпу. Мозги отключаются. Где он, этот драный венец творения? А нет его Больше. Есть Стадо. Или посмотри на банду малолеток, которые вдруг с дикой жестокостью разрывают на части случайного прохожего, который просто не так на них посмотрел. И разбудил тем самым Память о том, Кто они на самом деле, что им очень и очень не понравилось… Знать, кто ты, всегда стыдно. От этого Надо убежать и спрятаться. Правда в том, что люди такие же гремучие и темные, какими были изначально.

Дело не в том, от кого произошел Чело Век. Дело в том, что Все мы так и остались теми самыми дикими верещащими приматами, которые живут только инстинктами. Голод. Спаривание. Своя территория. Свои - Безопасность, чужие - Зло. Двадцать Первый век… Сначала Люди придумали Время, а Потом стали тыкать в Эти Часы, будто это аргумент. Мы думаем, что мы сильно изменились со времен, когда в голод Было не Грех и сородича разорвать и сожрать, лишь бы не сдохнуть самому. Все купили машины, засунули Смартфоны с интернетом и выходом в социальные сети в карман и сказали: «Да, теперь мы крутые и сильно отличаемся от обезьян». Повторяли эту хрень, Пока не поверили. А потом случится что-то, и вся эта Цивилизация и продвинутость летит к чертям собачьим.

Деньги, Власть, Престиж - это костыли, которые нужны для того, чтобы продолжать поддерживать нашу иллюзию. О том, что придет Конец, знает каждый. Ребенок уверен, что у него Все впереди. Пожилой Человек знает, что все позади. Но он так же, как и ребенок, продолжает хвататься за костыли, чтобы продолжать поддерживать на ногах иллюзию того, что все, чему он посвятил свою Жизнь, имеет какой-то Смысл. Этот Самообман длится до последнего дня. Когда вскрываются Карты, и ты выясняешь, что козыря Нет и не Было. Сколько бы костылей у Тебя не было, Смерть заберет свое. В любой Момент. Костыли не помогут.

Никто не любит, когда его используют. Люди этого не выносят. Мы общаемся с другими людьми ради того, что нас кто-нибудь полюбит. В общении только это и важно. А вещами мы пользуемся. Не людьми, вещами. Наш Мир в глубокой заднице, потому что у нас Все с точностью до наоборот.