Автор цитат: Liya Movadin

Любовь не приходит с гарантией счастья, оно уже зависит от двоих, и вы сами можете себе его гарантировать, при условии, что оба будете работать в этом направлении. Любовь - не всегда завтраки в Постель, свидания, милые смс-ки и полное Взаимопонимание. Любовь - это огромный Труд, это когда Жизнь бьет одного, а ломается другой, это бессонные ночи, Пока он/ Она не вернется с работы, а ты накрутил, что его/ее машина сбила, это Невозможность прийти к компромиссу, но при этом не валить в некуда хлопнув дверью, а с Есть Рядом и сказать «мы попробуем снова». Если вы ждете от Любви одной Романтики, и того, что второй Человек обязательно будет соответствовать придуманному вами идеалу, то не дождетесь. Любовь сама становится идеалом, ей плевать, какие у вас Там параметры, она придет, и вы проснетесь с осознанием того, что оказывается, Все, что вам Было нужно, совсем не совпадает с тем, что вы себе придумали. Любовь есть, она вас найдет, и лукавят те, Кто говорит, что она бывает Один раз. Нет, просто к кому-то она сразу приходит, а кто-то лягушек перецеловывает, чтобы до нее дойти. Поэтому я настаиваю, чтобы потеряв, как вы думали любовь, вы были уверены, что она еще впереди. Каждый раз, когда у вас не получилось - это очередной кирпичик в вашей броне, и когда вы отстроите ее полностью, та самая любовь не будет ее разрушать, проламываться внутрь, она просто откроет Дверь, а вы после всех этих кирпичиков будете готовы защищать теперь не только себя, но и ее. Любите кого хотите, любите хоть весь Мир, но Никогда не забывайте, что любовь к другому начинается с вашей любви к себе. Никогда не забывайте, что любовь не Смысл Жизни, и если она ушла, вы смысл не потеряли, вы просто вставляете в стену новый Кирпич. Никогда не забывайте, что вы достойны лучшего, и умейте уходить оттуда, где вы задыхаетесь. Парадоксально, что, учитывая, как все описывают любовь прекрасным чувством, дарящим Счастье, мы, Люди, прикрываясь ей, терпим тех, с кем нам некомфортно, боимся уходить, боимся обижать, а самое Главное, боимся остаться одни. Вы заслуживаете счастья, а жизнь слишком коротка, чтобы тратить ее на людей, от которых вы этим счастьем не подпитываетесь.

Мы по большому счету эгоисты, которых очеловечивает и держит в рамках Любовь к ближним.

Если отобрать мечту у того, Кто только мечтал, он поноет и успокоится. Отбери мечту у того, кто ради нее Жизнь положил и узнаешь, что такое Боль.

В Ответ на комплимент мы говорим « Спасибо» и забываем, а каждое Плохое Слово сказанное в наш Адрес мы тащим в себе годами, держим как Клеймо, выбитое на душе, и страдаем. Станьте тем, Кто знает, как больно могут бить Слова и говорите только Хорошее.

Подумайте, захотите ли вы себе пустого Человека, вся Жизнь которого посвящена только уходу за своей внешностью, или вы захотите человека, у которого настолько богатый внутренний Мир, что Рядом с ним даже моргать не Хочется, лишь бы не пропустить Ничего. Нужно понять, что « Красота» как новый гаджет - Все хотят его только увидев, загораются, а через месяц думают о новом поколении, потому что оно интереснее, с новшествами, программами, а просто красивый корпус уже не интересно, уже наскучил. Так и с человеком. Думая о своей внешности, не забывайте и про свой внутренний мир, обогащайте его.

Мертворожденное, которое горело ярче всех живых.

Они говорят, Боль уйдет на закате. Я не отличаю закаты от рассветов, моя боль не меняет форму, не накатывает волнами, не приходит по часам. Она сидит во Мне, как у себя дома. Я Есть боль.

Вчера я хотел умереть. Я хотел обмотать вокруг шеи простыню. Хотел выпить Все Таблетки из папиной аптечки. Хотел погладить лезвием мои запястья. Все, на что меня хватило, - это исписать двенадцать страниц со словами «я люблю Тебя».

Мы с Богом не ладим. Для Бога я не существую. Но что Делать тому, от кого даже его Дьявол отказался?

Они говорят, Человек ко всему привыкает, как Мне привыкнуть Жить без него, Если Все, что я делаю - это умираю. Можно привыкнуть каждый День умирать, жить без него - не привыкнуть.

Я Больше не чувствую его Запах. Он выветрился из моей одежды, моих вещей. Его толстовка, которую я забрал с собой из Амахо, пахнет уже чем угодно, но не им. Кажется, Мне больше не нужен Нос.

Папа говорит, Все наладится, я еще найду своего Человека - я Красив, умен и богат. Почему они не видят, что из меня внутренности вываливаются, что я хожу, обнимая себя сам - расслаблю Руки, и рассыпаюсь. То, что держало меня целым, - осталось Там. То, что держало меня целым, - меня не хочет. Я сам себя Больше не хочу.

«Вытащи его из себя», - будто бы так легко, будто это просто гниющая Плоть - ампутируешь, и дальше проживешь. Только ампутировать здесь нечего. Разве только Сердце.

Говорили же, будет больно, но я рожден самоубийцей, лезу дальше. Там, где Надо бы Забыть - запоминаю, держу его руку, впитываю Тепло, Пока не отнял, ворошу свое нутро, якобы дыма, оттуда идущего, не замечаю. Но, а что Делать, Если Единственная Причина, по которой я чувствую себя живым, - это он.