Книга: Погнали

Совершенных людей не бывает. Мы созданы несовершенными.

Знаешь, древние греки... ты Никогда не задумывалась, Почему они Все такие Философы? Может быть, потому, что они и придумали это Слово. Но Мне кажется, что они видели Мир во всей целостности, а не в частностях. Наверное, из-за того, что у них были боги. А у нас Нет богов. У нас всего-навсего кинозвезды. Понимаешь, их боги - они были как Люди, а мы деградировали настолько, что относимся к людям как к богам.

Старики и старушки со своими собачками - такие нелепые. Как Человек вообще может позволить себе состариться и спокойно расхаживать по этому злобному театру военных действий с какой-то блохастой собачкой на поводке? Ладно, они для меня - лишь обои. Но в этой Жизни Пора уже сделать капитальный Ремонт.

Я вдруг чувствую себя старым скрягой, и это так странно и даже немножко жутко, но я знаю, что во Мне Нет этой маниакальной Страсти к приобретательству и накопительству - просто я люблю Книги. Книги - самые искренние, самые верные Друзья.

1980-й. Рас Свет. Открываю Глаза. Ой... я опять проснулся. От постели ужасно воняет, но это Запах дома. Запах убежища. Раздражает другое: простыни как будто крошатся и распадаются, и крошки царапают кожу. И вот оно, Солнце. Строго по расписанию. Пустой и самодовольный свет бьет в глаза. Такой уродливый. Как надзиратель в тюряге. Он меня Бесит. И утомляет. Снова такая Усталость - опять.

Знание - оно как Деньги: не важно, много их у Тебя или мало, ты Все равно остаешься собой и стоишь так же близко к краю, как и в самом начале. Тебе всегда всего мало, Если ты не довольствуешься тем, что Есть, и тебе Надо еще, тебе всегда будет хотеться еще, не важно, сколько ты наберешь. Но с собой тебе этого не унести. Когда ты умрешь. А ты уже умираешь - Сейчас. Ты умираешь сейчас. И Больше, чем ты уже знаешь, тебе не узнать.

Думать - вообще занимательно. Это как Хобби, которое поглощает Тебя целиком, но тут Надо уметь себя сдерживать, иначе ты очень рискуешь до смерти всем надоесть и пропустить самое Интересное.

Жить, сознавая, какой ты мудак - это само по себе неприятно, но жить, сознавая, какой ты мудак, и при этом еще понимать, что сие прискорбное Обстоятельство, в сущности, Никого не волнует - это совсем уже Грустно.

Жизнь - растянутый во времени несчастный Случай со смертельным исходом.

Единственное Сражение, ради которого стоит Жить - это сражение с непобедимым противником, когда Человек бьется с ангелами. Сам по себе Мир не меняется, меняемся мы - и только так изменяется мир

Я даже подумываю о том, что бы вколоть себе дозу попозже, а Сейчас - встать и выйти на улицу, встретить Рассвет. Хотя Хрен с ним с рассветом, - у меня свой рассвет, расфасованный по бумажным пакетикам.

Страдания и Несправедливость. Самое Верное средство от жалости к себе. В смысле, что Все может быть ещё хуже.

Хорошо уезжать, Всегда любил уезжать. Чувствуешь себя таким значимым… и в то же Время как бы и незнакомым. В смысле, когда ты откуда-нибудь уезжаешь, ты автоматически становишься легендой на том отрезке своего прошлого, который завершается с твоим отъездом, потому что Тебя настоящего здесь уже Больше не будет, и ты не сможешь Ничего испортить; а Там, куда ты приедешь, ты Пока сам для себя Загадка - ты можешь стать, кем захочешь.

Мне нравится это Ощущение пустоты. Ощущение, что я - это Зеркало, отражающее Облака. Я плыву Вместе с ними по небу. Рассудок не вмешивается, молчит. Почему он обязательно должен вмешиваться?! Да, мы - тина и Грязь. Но мы - грязь, которая разговаривает. Говорящая грязь. Вначале Было Слово, и выхода Нет. И пути Назад тоже нет, потому что мы слишком Далеко зашли, и Все, что осталось, это Язык ( Речь) и « Смерть».