Снег уже сошёл, поля стояли влажные, вдоль ручьев и канав кое-где уже пробивалась зелень, лопающиеся почки и первые серёжки на голых кустах окутали
Всё в зеленоватую дымку,
Воздух был напоен всевозможными запахами, запахом са
Мой Жизни, полным противоречий: пахло сырой землей, прелым листом и молодыми побегами, казалось, вот-вот услышишь и
Запах фиалок, хотя для фиалок
Было ещё рановато. Мы подошли к кустам бузины, усыпанным крохотными почками, листики ещё не проклюнулись, а когда я срезал ветку,
Мне в
Нос ударил горьковато-сладкий резкий запах. Казалось, он вобрал в себя, слил воедино и во много раз усилил
Все Другие Запахи весны. Я был ошеломлён, я нюхал
Нож, руку, ветку... Это был запах сока бузины, неудержимо распространявшийся вокруг. Мы не произн
Если ни
Слова, однако мой
Товарищ долго и задумчиво смотрел на ветку и несколько раз подносил её к носу: стало быть, и ему о чём-то говорил этот запах. У каждого подлинного
События, рождающего наши
Переживания,
Есть своё
Волшебство, а в данном случае моё
Переживание заключалось в том, что когда мы шагали по чавкающим лугам, когда я вдыхал запахи сырой земли и липких почек, наступившая
Весна обрушилась на меня и наполнила счастьем, а теперь это сконцентрировалось, обрело силу волшебства в фортиссимо запаха бузины, став чувственным символом. Даже если бы тогдашнее моё маленькое
Приключение, переживания мои на этом бы и завершились, запаха бузины я
Никогда не мог бы
Забыть; скорее всего, каждая новая
Встреча с ним до последних дней моих будила бы во мне
Воспоминания о той первой встрече, когда я
Впервые сознательно пережил этот запах.