- Наверное,
Все так не любят
Осень лишь потому, что
Она напоминает всем их же самих. Догорающих в этом мире, таком быстром и зыбком. Или потому, что среди всего такого яркого они чувствуют пустоту внутри.
- А
Зима?
- А Новый
Год уже, - совсем забыла.
Его
Надо будет сначала отыскать в твоих ботинках, карманах тёмно-серого пальто и в маминых таблетках. Он точно где-то
Там затерялся, лежит, грустит, плачет, будто и у него кто-то умер. А это он сам умирает.
Наступает.
- Это
Мой любимый праздник, - признаюсь я, открывая
Окно, высовывая голову в снежинки-снежные-моря и зажмуриваясь, как тогда, когда ты со мной разговаривал.
- И мой, - подхватывает мой друг, шмыгает носом, сжимаясь. Часто-часто моргает, сбавляя скорость.
Ветер заплетает мои
Волосы и вены на запястьях в тугие узлы, а я молчу. Провожаю глазами
Облака снежные, ледяные,
Больше не сахарные. Смотрю на
Мир из-под опущенных ресниц, взметаюсь свитерами и страхами.
