Эстер-Грэйс Ривс. Когда бабочки обжигаются крыльями (№ 381601)

- Наверное, Все так не любят Осень лишь потому, что Она напоминает всем их же самих. Догорающих в этом мире, таком быстром и зыбком. Или потому, что среди всего такого яркого они чувствуют пустоту внутри.
- А Зима?
- А Новый Год уже, - совсем забыла.
Его Надо будет сначала отыскать в твоих ботинках, карманах тёмно-серого пальто и в маминых таблетках. Он точно где-то Там затерялся, лежит, грустит, плачет, будто и у него кто-то умер. А это он сам умирает.
Наступает.
- Это Мой любимый праздник, - признаюсь я, открывая Окно, высовывая голову в снежинки-снежные-моря и зажмуриваясь, как тогда, когда ты со мной разговаривал.
- И мой, - подхватывает мой друг, шмыгает носом, сжимаясь. Часто-часто моргает, сбавляя скорость.
Ветер заплетает мои Волосы и вены на запястьях в тугие узлы, а я молчу. Провожаю глазами Облака снежные, ледяные, Больше не сахарные. Смотрю на Мир из-под опущенных ресниц, взметаюсь свитерами и страхами.