я [Тема] Страница 47

Я не всегда знаю, о чем говорю, но знаю, что прав.

Я не коллекционировал победы, но к концу учебы от невинности меня отделяла по меньшей мере дюжина девушек.

Я знаю только одну алхимию, придающую возрасту Красоту: Она зовётся чувством.

- Я Никогда не был молодым. Тот Хичкок, каким я был, умер. Вот тебе еще Один Пример колючек памяти. Я не хочу сесть на них голым задом, Спасибо. Я всегда считал, что умираешь каждый День и каждый день Тебя Ждет аккуратный деревянный ящик с твоим номером. Но никогда не Надо возвращаться Назад и поднимать крышку ящиков и глядеть на себя того, прошлого. Ты умираешь в своей Жизни тысячу раз, а это уже Горы мертвяков, и каждый раз ты умираешь по-своему, с другой гримасой на лице, которая раз от разу становится Все ужасней. Ведь каждый день ты другой, себе незнакомый, кого ты уже не понимаешь и не хочешь понимать.

Я и сама часто о прошлом думаю. Особенно теперь... И вот что замечаю. Для того чтобы Жить, человеку нужны Воспоминания, как топливо. Всё равно какие воспоминания. Дорогие или никчёмные, суперважные или нелепые - Все они просто топливо. Газетная Реклама или филосовские трактаты, грязная порнуха или десятитысячные банкноты - для огня, в который их бросают, всё это просто Бумага. Не будет же Огонь полыхать по-разному, завывя то и Дело: "О, Канта подкинули!" или "Ага, вечерние Новости!" или "Ух ты, какие сиськи!" Огню всё до лампочки... Вот так же и с нашими воспоминаниями. Ненужные, случайные, бросовые, одноразовые - всё сгодится, лишь бы огонь не погас...

Я стою в пробке. Сердце бьется спокойно и ровно. Я не Один. Запертый в этой ловушке, я могу сделать Вид, что я - самый обыкновенный, нормальный Парень, который едет с работы домой. К жене и детишкам. В свой собственный Дом. Я могу притворится, что моя Жизнь - не одно тягостное Ожидание очередной беды; что у меня в Жизни Есть что-то еще. Что я знаю, как Правильно функционировать. Другие детишки играют в "больницу", "дочки - матери", в " Магазин"; я играю в пассажира, который ездит в общественном транспорте по сезонному проездному билету.

Я не злюсь. Мне не Грустно. Я давно уже Ничего не чувствую, кроме физического возбуждения.

Но разве я вообще могу умереть? Возможно ли, что я вот так просто исчезну из времени?.. Я Никогда не видел этот Мир иначе, как объятым моим сознанием; и как же я могу уйти, не взяв его с собой? И даже Если Все они, Горы, дома, Солнце (а я в этом сомневаюсь), будут по-прежнему существовать в сознании других людей и для других - это будут уже Другие, не Эти горы, дома, солнце. Всё, что простирается передо мной, исчезнет Вместе со мной. Подобно тому, как стоит Мне закрыть Глаза, и повсюду становится Темно.

Я влюблюсь в Тебя Завтра, ведь сегодня я с тобой еще не знаком.

Не оставляя за собой следов, пройти сквозь чью-то Жизнь неясной тенью тихо.
И догореть костром, без Права на потом.
Я в чьей-то Жизни шрам, я в чьей-то жизни весна,
И для кого-то Гений, для кого-то пень.
Но только это Все не про тебя.
И в твоей жизни я всего лишь - Тень...

Я знаю точно,
Что буду Жить я
И это моя Месть!

Так я жил, так и умер.

Окей, пусть о моей ошибке говорят до тех пор, Пока существует Род человеческий. Но дайте Мне Возможность исправить её.

Будь собой. Прочие Роли уже заняты.