Что ты можешь сказать Мне нового? Что Стихи - это только плешь на затылке всего прошедшего? Что ни шерсти с них, ни рубля? А я знаю. Я сам растраченный. Покатился по полю - срежь Эти маки и эти маковки. А не то зацветут поля.
Закат. Притушен Свет. Окно. Чернильница. И Люди. Здесь так много, много их. Весь Век шумит вокруг, растет и ширится. Но ты живешь во Мне. И Нет других.
Пожалеешь людей и начнешь их Любить по-иному: Молча. Глядя в сердца. Гладя слабую птицу Души. Разбивая стихами и криком застывшую кому - Одиночество женщин, Усталость молчащих мужчин.
Тебе, Все тебе, ты услышишь, я знаю, и вдруг обернешься, надавишь на тормоз. Я слеп, я пою, я кричу, я скучаю, Мой ангел бессменный, иди на мой Голос. Иди… На мой голос.
Я чувствую Взгляд на заштопанном Сердце, но так не люблю уходить в многоточье, пишу тебе снова, пишу в ритме скерцо, вбивая молитву «услышь» в междустрочье.
Дыши, дыши, страдай и властвуй, живи, как сам я Жить не смог. Гуляй босой душой по насту, жалей, жалей всех дураков. Храни свой бесприют ребячий, сгорай и празднуй недосуг. А я уже почти прозрачный, ты видишь сквозь меня весну.