Книга: Море-океан. Страница 1

Море завораживает, море убивает, волнует, пугает, а ещё смешит, Иногда исчезает, при случае рядится озером или громоздит бури, пожирает Корабли, дарует богатствами не дает ответов; оно и мудрое, и нежное, и сильное, и непредсказуемое. Но Главное - море зовёт.

Где начинается Конец моря? Скорее даже так: что мы имеем в виду, когда говорим: Море? Огромное, ненасытное чудище или ту волну, что пенится у наших ног? Воду, что можно зачерпнуть ладонью, или непроглядную бездну? Выражаем ли мы Все это одним словом или под одним словом скрываем все это? Сейчас я Рядом с морем и не могу понять, где оно. Море. Море.

Если уж не обойтись без людей, пускай себе парят где-нибудь в вышине.

Истина всегда бесчеловечна.

Мечтаешь о чём-то, мечтаешь, а Жизнь с тобой в Эти Игры играть не собирается и - фьють - развеивает твои Грёзы в Один короткий Миг. Достаточно ничтожной Фразы - и Всё пошло наперекосяк. Такие вот Дела. А вы как думали? Жизнь - это вам не фунт изюма.

Наверное, Мир - это Рана, и кто-то зашивает её в этих переплетённых телах - и вот что странно - это даже не Любовь, а Руки, Кожа, Губы, Вкус, Восторг, совокупление и Страсть - возможно, Грусть - пусть даже грусть - и страсть - они будут рассказывать о них, но не произнесут Слова "любовь" - они скажут тысячи слов, но умолчат о Любви.

У Лангле Она научилась тому, что из всех возможных жизней Надо выбрать одну и с лёгким сердцем наблюдать за остальными.

Знаешь, чем здесь Хорошо? Смотри: вот мы идём и оставляем следы на песке, отчетливые, глубокие. А Завтра ты встанешь, посмотришь на берег и Ничего не найдешь, никаких следов, ни малейших отметин. За Ночь Все сотрет Море и слижет прибой. Словно Никто и не проходил. Словно нас и не Было. Если Есть на свете Место, где Тебя Нет, то это место здесь. Уже не Земля, но еще и не море. Не мнимая Жизнь, но и не настоящая. Время. Проходящее время. И Всё. Идеальное Убежище.

Человек навыдумывает себе Бог в Есть каких историй и носится с ними полжизни; не важно, что Все это россказни и небылицы, Главное - "мое", и Точка. Мало того, он еще и гордится этим. Он даже счастлив. Так может продолжаться до бесконечности. Но вот в Один прекрасный День что-то ломается в этой громадной машине грез - бац, - разрывается ни с того ни с сего; человек и в Толк не возьмет, как это вдруг вся эта небывальщина уже не в нем, а перед ним, словно Бред постороннего, только этот посторонний и есть он сам.

Я и не жаждала счастья, Нет. Я хотела... спастись, да, да, именно спастись. Но слишком Поздно поняла, в какую сторону идти: в сторону желаний. Люди полагают, будто их спасет что-то еще: Долг, Честь, Доброта, Справедливость. Нет. Спасают Желания. Только они истинны. Будь с ними - и ты спасешься. Слишком поздно я это поняла. Если дать Жизни Время, Она так к тебе повернется, что уже Ничего не переделать, и тогда всякое твое Желание приносит сплошные Мучения. Тут-то Все и рушится, и деваться уже некуда, и чем сильнее мечешься, тем сильнее запутываешься, чем Больше рыпаешься, тем больше набиваешь шишек. Замкнутый круг. Когда Было слишком поздно, я начала желать. Изо всех сил. И причинила себе такие Муки, о которых ты и не подозреваешь.