Человек навыдумывает себе
Бог в
Есть каких историй и носится с ними полжизни; не важно, что
Все это россказни и небылицы,
Главное - "мое", и
Точка. Мало того, он еще и гордится этим. Он даже счастлив. Так может продолжаться до бесконечности. Но вот в
Один прекрасный
День что-то ломается в этой громадной машине грез - бац, - разрывается ни с того ни с сего; человек и в
Толк не возьмет, как это вдруг вся эта небывальщина уже не в нем, а перед ним, словно
Бред постороннего, только этот посторонний и есть он сам.
Оставить комментарий: