поэзия и поэты [Тема] Страница 1

Не то весна,
Не то слепая осень,
Не то сквозняк,
Не то не повезло.
Я вспомнил вдруг,
Что Мне уж тридцать восемь, -
Пора искать
Земное ремесло.
Пора грузить
Пожитки на телегу,
Пора проститься
С песенкой лихой,
Пора ночлег
Давно считать ночлегом
И хлебом - хлеб,
А песни - шелухой.

Где ж Друзья твои, ровесники?
Некому Тебя спасать!
Началось Все Дело с песенки,
А Потом - пошла писать!
И по мукам, как по лезвию...
Размыщляй теперь о том -
То ли броситься в поэзию.
То ли сразу - в желтый Дом.

Русские Женщины, и это, пожалуй, самая привлекательная их Черта, весьма падки на поэтический Дар.

Пора Любви, пора стихов
Не одновременно приходят...
Зажжется стих - молчит Любовь,
Придет любовь - Стихи уходят.

У меня часто возникают очень глубокие Сомнения по поводу моей Ценности как поэта, но я успокаиваю себя напоминанием, что у меня часто бывают сомнения по поводу других поэтов, и что, в конце концов, Всё это не имеет значения, и Никто из нас Никогда не узнает Истину.

Зеркало мира Есть у меня.
Хочешь взглянуть - так не бойся огня.
Этот Огонь воспоет моя лира.
Пусь Люди знают - есть добрая сила
В зеркале мира…
Новое Утро - добрая весть.
Доброе утро - новая песня.
Ясен Мой Путь и послушна Мне лира.
Голос поэта снова зовет вас заглянуть
В зеркало мира…

Сущность явлений, и лет вереница,
Лица Друзей, и Маски врагов,
Ясно видны и не могут укрыться
От взора поэта - владельца веков.
Свет дальних звезд и Начало рассвета,
Жизни Секреты и Тайны любви,
В Миг вдохновения солнцем согретый -
Все отражается в душах поэта -
В зеркале мира…

В зеркале мира видно Кто и как жил.
Видно кто в песню неправду вложил.
Видно, кто хочет чтоб Все Было ночь.
Видно я должен людям помочь.

Иди, куда влечет Тебя свободный ум,
Усовершенствуя плоды любимых дум,
Не требуя наград за Подвиг благородный.
Они в самом тебе. Ты сам свой высший суд;
Всех строже оценить умеешь ты свой Труд.

Но да простит меня
читатель Добрый, Если кое-где
прибавлю к правде элемент Искусства,
которое, в конечном счете, Есть
основа всех событий (хоть Искусство
писателя не есть Искусство жизни,
а лишь его подобье).

Написала я сто стихов.
И спросила себя: "Зачем?"
Может Есть у меня сто грехов
Или сто интересных тем?

Я Раньше начал, кончу ране,
Мой ум не много совершит;
В душе моей, как в океане,
Надежд разбитых Груз лежит.
Кто может, Океан угрюмый,
Твои изведать Тайны? Кто
Толпе мои расскажет думы?
Я - или Бог - или Никто!

Нет, я не Байрон, я другой,
Еще неведомый избранник,
Как он гонимый миром странник,
Но только с русскою душой.

Твари из глины, тщеславные обитатели праха,
одинокие, мы бродим, как облако, Ветер, волна,
Ни Воля Человека, ни Кровь, ни Рождение, ни смерть
Возвысить душу до небес может только Любовь, Новое творение,
и Все, что мы видим, - это Тень невидимого, и Время, которое бежит, - всего лишь сломанное Эхо рифмы
В великом эпосе Вечности сердца.
Беспечный и слепой к растраченному свету Мудрости!