жизнь [Тема] Страница 790

У Жизни вообще сюжетов раз-два и обчелся, по большому счету, Каждому из нас выпадают одни и те же Испытания, и Истории у всех одинаковые. Истории одинаковые, а Смысл у каждой свой.

Жизнь - это как Полет на воздушном шаре. Чем больших высот вы хотите достичь, тем от большего количества балласта вы должны избавиться. Нужно решиться выбросить за борт Все то, что мешает вам подниматься ввысь.

Бывает так. Живешь, живешь на свете.
Идет Весна - и словно в Первый раз
Ты чувствуешь, как молод этот ветер
И нов капели сбивчивый Рассказ.

Тебе Пора учиться читать мои Мысли. Когда они в голове, кажется, что можно написать ну Если не Роман, то главу романа точно. Но как только трансформируются в Слова, сразу понимаешь, какое Количество условностей мы создаем. После раздумий о тотальном одиночестве я подумала о том, что будет, если Человека лишить чувств и эмоций?

- Жизнь продолжается!
- Нет, Она начинается!

- Бесчувственный мерзавец! Как мерзавцем был тысячу лет, так таким и помрёшь... [уходит]
- Ох... Видел, как расстроилась? Даже забыла, что я бессмертен...
- Ты уже давно умер, Феликс. Человек умирает, когда перестаёт радоваться Жизни. Кажется, так говорил твой друг, Сократ?

Видать, была любовью
Ты Всё ж в моей судьбе.
Душой, губами, кровью
Тянулся я к тебе.
И Жизнь внезапно цену
Иную обрела.
И всё твоя измена
Под Корень подсекла.
Что ж… Пусть… Живу теперь я
Неплохо. Ничего.
Не верю в Счастье. Верю,
Что можно без него.
И жизнь на Сон похожа,
И с каждым днем я злей.
И ты, Наверно, тоже
Живешь не веселей.
Безверье и усталость
В душе, в судьбе, в крови…
Приходит рано старость
К живущим без Любви.

Стиль - это Мужество. В правде себе признаваться!
Всё потерять, но иллюзиям не предаваться -
Кем бы ни стать - ощущать себя только собою,
Даже пускай твоя Жизнь оказалась пустою,
Даже пускай в тебе сердца теперь уже мало...
Правда конца - это тоже Возможность начала.
Кто осознал пораженье, - того не разбили...
Самое страшное - это инерция стиля.

Вот говорят: Любовь - Мечты и розы
И Жизни Цвет, и трели соловья.
Моя любовь была сугубой прозой,
Бедней, чем остальная Жизнь моя.
Но не всегда... О, Нет! Какого чёрта!
Я тоже был наивным, молодым.
Влюблялся в женщин, радостных и гордых,
И как себе не верил, - верил им.
<...>
Но жизнь стесняет рамками своими,
Боится Жить без рамок человек.
И уходили Все они - с другими.
Чтоб не светясь дожить свой скромный век.
Они, Наверно, не могли иначе.
Для многих жизнь не Взлёт, а ремесло.
Я не виню их вовсе. И не плачу.
Мне не обидно. - Просто тяжело.
Я не сдавался. Начинал сначала.
Но каждый раз проигрывал свой бой.
И, наконец, любовь моя увяла,
И притворилась грубой и слепой.
<...>
Всё испытал я - ливни и морозы.
И жизнь прошла в страстях, в борьбе, в огне.
Одна любовь была обидной прозой -
Совсем другой Любви хотелось мне.

Вам скажут ждать, молиться и терпеть,
Дадут понять, что может быть и хуже.
Научат между прочим пить и петь,
Попросят пояс затянуть потуже.

Жизнь Есть жизнь, и ты либо берёшь от неё то, что Она даёт, либо прекращаешь это, когда становится невмочь.

Всё может быть, абсолютно всё. Вместо веры я довольствуюсь смутным ощущением, что всякое живое Существо умирает своей смертью, встречается с собственной, единственной и неповторимой версией бесконечности, которая, разумеется, не может быть ни наградой, ни наказанием - разве только, в том смысле, в каком наградой, или наказанием является Зеркало.

Единственное, что, на Мой Взгляд, имеет Смысл проделывать со временем - тянуть его, растягивать всеми доступными способами. Время - это, собственно, и Есть Жизнь.

Наши Жизни формируются независящими от нас обстоятельствами.