Вот говорят:
Любовь -
Мечты и розы
И
Жизни Цвет, и трели соловья.
Моя любовь была сугубой прозой,
Бедней, чем остальная
Жизнь моя.
Но не всегда... О,
Нет! Какого чёрта!
Я тоже был наивным, молодым.
Влюблялся в женщин, радостных и гордых,
И как себе не верил, - верил им.
<...>
Но жизнь стесняет рамками своими,
Боится
Жить без рамок человек.
И уходили
Все они - с другими.
Чтоб не светясь дожить свой скромный век.
Они,
Наверно, не могли иначе.
Для многих жизнь не
Взлёт, а ремесло.
Я не виню их вовсе. И не плачу.
Мне не обидно. - Просто тяжело.
Я не сдавался. Начинал сначала.
Но каждый раз проигрывал свой бой.
И, наконец, любовь моя увяла,
И притворилась грубой и слепой.
<...>
Всё испытал я - ливни и морозы.
И жизнь прошла в страстях, в борьбе, в огне.
Одна любовь была обидной прозой -
Совсем другой
Любви хотелось мне.
Оставить комментарий: