Человек Никогда не нарисует картину, превосходящую банальный узор инея на стекле или круги на воде в простой луже, когда идет
Дождь. Человек никогда не сочинит музыку, которая станет совершеннее, чем
Пение птиц за окном или стон ветра в пустыне. Человек никогда не напишет стихов более откровенных и трепетных, чем мягкий
Свет в глазах влюбленного мальчишки или
Дрожь пальцев умирающего старика. Но мы
Все же создаём... Может быть потому, что
Любовь, одетая в
Наряд ярости или острой грусти, но всегда именно любовь, закипая в
Сердце, застывая чёрной смолой в глубине глаз неминуемо ищет выхода, выплеска вовне, разрывая
Грудь, оседая на кончиках кистей, падая в разбросанные ноты. Собирая в нас все самое
Лучшее, с болью и кровью отрывая истоки вдохновения от обнаженной
Души, безумно смеющейся или упершейся взглядом расширенных зрачков в видимую только ей бездну. И потому
Поэты смотрят больными, красными от недосыпа глазами в
Небо, подбирая ускользающее
Слово, и потому
Музыканты продолжают осатанело перебирать струны уже негнущимися от
Холода пальцами,
Ничего не видя вокруг, и поэтому художники сходят с ума, падая на колени возле недописанного холста и плача... Но именно в такие моменты
Эти странные, живущие глубоко внутри себя
Люди, столь ранимые в пространстве твердого мира, зашивающее под кожу свои
Слабости, вдыхающие
Вместе с острым воздухом ядовитую пыльцу творчества... Именно в такие моменты они видят Бога.