чувства [Тема] Страница 152

Среди всех стихов о безответной Любви так мало тех, что упоминают Боль как постоянное Чувство.

Она всегда чувствовала Все, будто на собственной шкуре, когда ей рассказывали о Несчастье...

Я что-то чувствовала к нему, несмотря на то, что постоянно это отрицала. Чем Больше времени мы были Вместе, тем яснее я понимала, что мои Чувства не проходят.

Я переварила рану в Творчество.

Я спрячу свою душу ещё глубже... Если я так сделаю, я не буду чувствовать никакой боли, никакого страха. Я вообще Ничего не буду чувствовать...

В этом мире Лучше вообще Ничего не чувствовать, быть равнодушным, но целым.

Вы ведь по кому-то скучаете? Глаза выдают вас.

Откуда знать про Чувства не испытавшему их?

Сколько раз я убеждался, что Ничто Хорошее не повторяется. Если и следует ждать хорошего, то каждый раз, Конечно, не похожего на пережитое. Но Человек так неудачно устроен, что все-таки Ждет прекрасных повторений, ждет воскрешения своего собственного прошлого, которое, смягченное временем, кажется ему пленительным и необыкновенным.

Давно известно, что прелесть Жизни не только в ожидании будущего и в настоящем, но отчасти и в воспоминаниях. часто Воспоминание сродни выдумке, творчеству. Кто из нас, вспоминая, не придает пережитому черты несбывшегося? Кто, вспоминая, не оставляет в памяти только Сущность пережитого?

Снова Она придвинулась Ближе в тёмной пещерке Такси, пахнущей духами, купленными по выбору Николь. Он поцеловал её поцелуем, лишённым всякого вкуса. Если и была в неё Страсть, то он мог только догадываться об этом; ни Глаза её, ни Губы Ничего не говорили о Страсти. Её Дыхание чуть-чуть отдавало шампанским. Она ещё тесней прижалась к нему, словно в порыве отчаяния, и он поцеловал её ещё раз, но его расхолаживала Невинность этих губ, этого взгляда, устремленного мимо него в темноту ночи, темноту вселенной. Она не знала ещё, что Блаженство заключено внутри нас; когда-нибудь она это поймет и растворится в страсти, движущей миром, и если бы он тогда оказался Рядом с ней, он взял бы её без сомнений и сожалений.

Я в юности всегда думал: что это Поэты вечно Любовь с морем сравнивают? А Потом понял: а ведь верно, очень похоже. Только первая, юная любовь - Она как Море бурное, штормовое, вроде «Девятого вала» Айвазовского. Всё бушует, всё бурлит, Тебя туда-сюда как на волнах швыряет, кажется, что и жив-то не останешься. А зрелая любовь совсем Другая. Как штиль. Ночь, лунная дорожка на воде, Волны тихонько плещутся, точно ласковую песню поют. А ты смотришь вокруг и недоумеваешь: «Красота-то какая, Господи! И тишь, и благость… И как я Раньше вообще мог жить-то вообще без этого?»

"Исцели меня", - подумал он, не отдавая себе отчета в своих мыслях, надеясь на обновление. Он испытал жгучую Боль, когда сорвал коросту прежней Жизни, предстал открытым и неуверенным в себе перед этой женщиной, перед волной нового. Дыхание снова участилось. Чувства выплеснулись наружу, смешались (прекратили гноиться) и начали рассасываться, залечиваться, обретая новую форму - форму шрама.

Я так привыкла скрывать свои собственные Чувства, что теперь даже не знаю, каковы они...