Олег Рой. Дочки-матери, или каникулы в Атяшево (№ 188107)

Я в юности всегда думал: что это Поэты вечно Любовь с морем сравнивают? А Потом понял: а ведь верно, очень похоже. Только первая, юная любовь - Она как Море бурное, штормовое, вроде «Девятого вала» Айвазовского. Всё бушует, всё бурлит, Тебя туда-сюда как на волнах швыряет, кажется, что и жив-то не останешься. А зрелая любовь совсем Другая. Как штиль. Ночь, лунная дорожка на воде, Волны тихонько плещутся, точно ласковую песню поют. А ты смотришь вокруг и недоумеваешь: «Красота-то какая, Господи! И тишь, и благость… И как я Раньше вообще мог жить-то вообще без этого?»