Пи*дец. Родишь ребенка, а он
Поэт. Ты его кормишь грудью, на руках носишь в
Туалет, когда у него
Жар, тратишь на него
Все Деньги и
Всё свободное
Время. Мечтаешь, что будет у него
Школа с золотой медалью,
Работа интересная, красивый автомобиль, веселая
Свадьба, трое детишек и собака. А он, с*ка, вырастает поэтом, и всё у него
Плохо. И он пьет горькую и
Пишет грустные
Стихи, а тебе уже шестьдесят, и ты уже отдал ему всё, что у
Тебя Было, и
Больше у тебя
Ничего Нет. А он пишет и пишет, с*ка, а ты читаешь и плачешь.