Незнакомец прав, я не умею играть как следует на рояле, ни на клавиатуре
Жизни,
Никогда, никогда не умел, я всегда слишком спешил, был нетерпелив, всегда что-нибудь мешало
Мне, всегда приходилось обрывать; но
Кто действительно умеет играть, а
Если даже он играет - что толку в этом? Разве великий
Мрак от этого станет менее черным и
Вопросы без ответа - менее безнадежными? Будет ли жгучая
Боль отчаяния от вечной недоступности ответов менее мучительной и поможет ли это когда-нибудь понять
Жизнь и овладеть ею, оседлать ее, как укрощенного коня, или
Она так и останется подобной гигантскому парусу среди шторма, который мчит нас, а когда мы хотим ухватится за него, сбрасывает в воду? Передо мною
Иногда словно открывается расселина, кажется, она идет до центра земли. Чем она заполнена? Тоской? Отчаянием? Или счастьем? Но каким? Усталостью? Смирением? Смертью? Для чего я живу? Да, для чего я живу?