Эрих Мария Ремарк. Чёрный Обелиск (№ 66870)

Незнакомец прав, я не умею играть как следует на рояле, ни на клавиатуре Жизни, Никогда, никогда не умел, я всегда слишком спешил, был нетерпелив, всегда что-нибудь мешало Мне, всегда приходилось обрывать; но Кто действительно умеет играть, а Если даже он играет - что толку в этом? Разве великий Мрак от этого станет менее черным и Вопросы без ответа - менее безнадежными? Будет ли жгучая Боль отчаяния от вечной недоступности ответов менее мучительной и поможет ли это когда-нибудь понять Жизнь и овладеть ею, оседлать ее, как укрощенного коня, или Она так и останется подобной гигантскому парусу среди шторма, который мчит нас, а когда мы хотим ухватится за него, сбрасывает в воду? Передо мною Иногда словно открывается расселина, кажется, она идет до центра земли. Чем она заполнена? Тоской? Отчаянием? Или счастьем? Но каким? Усталостью? Смирением? Смертью? Для чего я живу? Да, для чего я живу?