Новые цитаты ( страница 26271)

Хочется ударить по губам всех тех, Кто в пустую говорит "люблю"

"Вытри Слёзы... Слышишь?... Ты еще будешь самой счастливой в этом мире..."

Дети - Цветы Жизни. Хиппи - дети цветов. хиппи - наши внуки

Она плачет, и её Слезы сжигают Мне Сердце.

Учитывая, что святой Валентин - это римский Священник, забитый камнями и обезглавленный в III веке нашей эры, не будет ли уместнее отметить этот День, пригласив известную особу на демонстрацию подобного зверского Убийства?

Я не позволю тебе меня потерять...

Топить печку в апреле, пожалуй, уже незачем; это одно из коммерческих изобретений моего работодателя Георга Кроля. Ему кажется, что когда Люди скорбят и им еще приходится выкладывать Деньги, то легче это сделать в теплой комнате, чем в холодной. Ведь от печали и без того знобит душу, а Если к тому же у людей Ноги стынут, Трудно бывает выжать хорошую цену. В тепле Все оттаивает - даже Кошелек.

На нем в толпе не стопорится взгляд,
Таков его удел, такая участь.
Котируется нынче Все подряд,
Но только не лучистость и летучесть.
Нет меры неземной его красе
В кулонах, вольтах, граммах, децибелах,
А значит он - такой же, как и все.
За исключеньем крыльев. Белых-белых.

За плечи - крыла, и - на голову с ног.
Их в Небо влечёт неизвестная сила.
Вплетающий Солнце в терновый венок,
Какая Надежда Тебя укусила?
Не выпит печали Последний стакан,
Но снова живётся легко и красиво.
О ты, безоглядно поверивший снам,
Какая надежда тебя укусила?
Случалось и прежде
поверить надежде...

Выводит из себя, когда Тебя очень долго уговаривают, а ты Все говоришь " Нет". Потом, ты наконец-то соглашаешься, а тебе:
- Ну, не хочешь - не Надо. Решай сама.

Есть угрюмая в осени проредь -
как бы выношенность бытия:
так просторно, что не о чем спорить
и любая Дорога - твоя.
В этом призрачном тусклом пыланье,
где Возможности воспалены,
исполняют любые желанья...
Только не называют Цены.

Не воскресить гармонии и дара,
Поленьев треска, теплого угара
В том очаге, что Время разжигало.
Но Есть очаг вневременный, и та
Есть оптика, что преломляет судьбы
До совпаденья Слова или сути,
До вечных форм, повторенных в сосуде,
На общие рассчитанном уста

- Эдвард Морган Блейк. родился в 1924. 45 лет был комедиантом, убит в 1985, похоронен под дождем.
Что же с нами случилось? Вся Жизнь - Борьба... Нет времени на Друзей и лишь Враги оставляют розы.
Жизнь полная насилия, насилием и заканчивается. Доллар-Бил, Силуэт, Капитан Метрополис... Мы ни когда не умирали своей смертью.
Не получается.
Возможно, это у нас в крови? Какие-то Животные Инстинкты заставляют нас бороться и сражаться, делая нас такими, какие мы есть?
Неважно. Мы делаем, что должны делать.
Другие прячут свои головы между вздутыми сосками наслаждений и потворства своим капризам, Свиньи, корчащиеся в поисках убежища... но нет никакого убежища... и Будущее как поезд летит под откос.
- Блейк понимал. Обратил это в шутку, но он понимал. Он увидел изъяны в обществе, увидел маленького Человека в маске, пытающегося их изменить... Он увидел истинное Лицо двадцатого века и выбрал Путь порицания, Пародии на него. Но Никто не видел в этом Ничего смешного. Вот Почему он был одинок.

Он ведет себя так, как будто ему вырезали голосовые связки и он дышит через катетер.