стихи [Тема] Страница 24

Каждый стих словно стремится вывернуться из лап небытия. Любое получившееся стихотворение - гимн Жизни, спетый на зубах у смерти.

Я Жизнь на Стихи разменяла, всю жизнь.
Но спроси у меня, что Есть стих, что есть песня?
Не лава, что может в Момент ослепить?
Иль зелье, что всех других зельев чудесней?

Некогда немецкий Поэт Рильке сказал: « Стихи пишутся не ради выражения чувств». Парадоксально, но типично для немецкой философии. Рильке имел в виду, что Чувства должны возникать Потом, поскольку Существо Человека взбудоражено стихотворением. Искусство - это Ключ, который открывает запертую Дверь сознания. Кант, например, так и не сочинил отдельного тома «Эстетики» - не считал нужным. Искусство - по Канту - Есть нечто служебное по отношению к морали и этике. Важно отыскать такой Язык, такую форму взаимодействия с другими, чтобы у чувств появилась Возможность проснуться. Чувства - они есть в каждом, просто часто спят. Затем и существует искусство, чтобы Человек вспомнил, что у него есть Душа. «Чтоб тайная струя страданья согрела Холод бытия», - пользуясь выражением другого поэта, получившего, к слову будь сказано, немецкое философское Образование.

Стихотворная книга это мёртвая осень;
Стихи - это чёрные Листья
на белой земле,
а читающий Голос дуновение ветра:
он стихи погружает
в Грудь людей, как в пространство.
Поэт - это дерево
с плодами печали:
оно плачет над тем, что любит,
а листья увяли.

- Он очень хороший! Стихи Пишет: «Ты меня очаровала в тишине у сеновала…».
- Ой, зря ты его очаровала. Разочаруй, Пока не Поздно. Одна морока с этими смертными: сначала приворожи, Потом окрути, а Там глазом моргнуть не успеешь, как он помер. И опять Все сначала! Только приворотное зелье зря переводить…

И рифмы сладкие живут,
и строчки синие бегут,
морским подобные волнам,
бегут к её ногам.

А Иногда Отец Мне говорил,
что видит про утиную охоту
сны с продолженьем: Лодка и двустволка.
И озеро, где каждый островок
ему знаком. Он говорил: не видел
я озера такого наяву
прозрачного, какая Там Охота! -
представь себе... А впрочем, что ты знаешь
про наши про охотничьи дела!
Скучая, я вставал из-за стола
и шёл читать какого-нибудь Кафку,
жалеть себя и сочинять стихи
под Бродского, о том, что человек,
конечно, Одиночество в квадрате,
нет, в кубе. Или нехотя звонил
замужней дуре, любящей стихи
под Бродского, а заодно меня -
какой-то экзотической любовью.

Не я пишу Стихи. Они, как Повесть, пишут
Меня, и Жизни ход сопровождает их.
Что стих? Обвал снегов. Дохнет - и с места сдышит,
И заживо схоронит. Вот что стих.

Упадут сто замков и спадут сто оков,
И сойдут сто потов целой груды веков,
И польются Легенды из сотен стихов,
Про турниры, осады, про вольных стрелков.
Ты к знакомым мелодиям ухо готовь
И гляди понимающим оком,
Потому что Любовь, это вечно любовь,
Даже в будущем вашем далеком.

Зачем нужны Книги, Если они не отличаются от Жизни? Словесность для того и существует, чтобы сгущать Речь в поэзию. Вся Литература - Стихи, включая прозу.

В стихах всегда пишу о страсти,
Но в Жизни тихой и простой
Я нахожу обычно счастье
В рулете свежем с колбасой,
В домашних тапках, новой книжке
И премиальных раз в квартал.
Уже бы умер, Если б слишком
По каждой барышне страдал.

Не возмущайтесь, диким строем
Меня за Все Стихи коря,
Грехи лирических героев
Не все беру я на себя.
Они о чём-нибудь страдают,
Им так положено вполне,
Я Голос им предоставляю,
Но это Всё не обо Мне!

Какая странная судьба,
Которой вряд ли ты храним:
Волк прорастает сквозь тебя,
Ты поспеваешь ли за ним?
Какие долгие пути!
Но к ним не лапы ты готовь:
Твои пути, как ни крути,
Все упираются в любовь.
В петлею скрученных мирах
Своей судьбе не прекословь.
Чуть дрогнешь - верх одержит Страх,
О страх расколется любовь.
Мелькает серая спина,
Тоскливый Вой летит к луне.
На Глубину зовет луна,
Но что ты встретишь в Глубине?

Златые Корни с черепа-утёса
Роняют Знаки и событья; маска
Ведёт игру. Я - тот, кого дурачат,
Кто не умеет ждать и наблюдать,
Икар отринутый, забава века...