Тот, Кто видел войну, будет Видеть ее всегда. В ночной тиши нам всегда будут слышаться крики. Это наша История, потому что когда-то мы были солдатами и были молоды.
По мере того, как слабеет Память, похвалы, которые нам когда-то расточали, стираются, а проклятия остаются. И это справедливо: похвалы редко бывали заслуженными, тогда как проклятия бросают некоторый Свет на то, чего Раньше мы о себе не знали.
Нет, Ничего не забывается. Ничего не проходит мимо. Пусть, откатываясь, Волна памяти дает передышку, становится ненадолго гладкой, похожей на бледно-зеленый мрамор: ее мыльная пена прорезана ветвистыми молниями.
Бывает, что в разлуке ЧеловекБлиже, чем вернувшись после этой долгой разлуки, потому что в памяти мы его храним, как под нафталином, без малейшего Изменения, а в живой Жизни он возвращается пропахший ее новыми ветрами, с новыми мыслями, в новых морщинах, и ко всему этому Надо заново приноравливаться.
ПокаТело его двигалось в отработанном неутомимом ритме, он снова и снова касался своей памяти острым ножом боли и бессилия, делая тончайшие срезы, обнажая забытые пласты, рассматривая ушедшее Время, ища крупицы ответов на безнадежные Вопросы…
Человеческая Память - это не кладовка для застывших образов и слов, а подвижная цепь ассоциаций, которая ни на Миг не замирает и меняется всякий раз, как только мы возвращаемся мыслями к некогда виденному или сказанному.