поэзия и поэты [Тема] Страница 53

Посоловело осеннее Небо -
Стало неловко без грусти...
Благословенна осенняя нега -
Грань перемен и предчувствий.
Отголосило усталое лето,
Спело оно и стихает...
Отколосились хлеба и поэты
Спелым зерном и стихами.

Если б я был стихами,
Было бы много нас...
Мы бы слагались сами
Так же вот, как сейчас.
Мы бы писались сами,
Мы бы ваялись бы
Нас бы не опасались,
Нас не боялись бы.

Жить, Петь -
Это Дело чести,
Совести и чести!..
Только Век не тот...
Что же
Будет с нашей песней?
Ветер допоет!

Вот месяц в летнем небе.
Он в сумраке мерцает. Он Мне напоминает о бровях девчушки,
Что Однажды повстречал.
When I see the first new moon,
faint in the twilight... I think of the moth eyebrows
of a girl I saw only once.

Что такое романтик? Это Поэт, принимающий поэтическое Слово, как Дело, как Жизнь. Поэтому романтик всегда стоит у порога трагедии. Это Детство, продлённое в Юность, и юность, сохранённая в мужестве. Это Вера в достижение невозможного. Множество людей, коснувшись этой стихии, Потом вздыхают всю жизнь, Другие злобятся на Обман - Скептики, сатирики, третьи ( Обезьяны) иной породы и, не Зная Никогда этого Чувства, делают своё дело.
В богатырях земли бессознательно Живёт это Чувство, как невскрытый подземный пласт плодородия лежит под цветами луга...

Скажи, скажи, Мой свет,
Виновен ли поэт
За то, что совестью терзается всечасно?
Не укротить содом
Ни словом ни пером,
Тем более, когда оно прекрасно.

Душа который год,
Как дудочка, поет,
И кажется, что праздник будет вечен.
Вот только у певца
Счастливого лица
Не увидать никак, хоть богом он отмечен.

Если падает перо из рук поэта,
Оставляя за собой прощальный след,
Значит песенка его не даром спета.

Так Ясно, что Надо Делать для понимания мира: нужно отказаться от себя (эгоизма), и тогда Душа будет светиться ( Поэзия и Есть Свет Души).

Успеть бы свой выполнить жребий,
хотя бы десятое спеть,
забвенное Слово "свобода"
по-русски осмыслить успеть.
Не мысля толпе на потребу,
но именно потому,
успеть бы свой выполнить жребий -
народу помочь своему.

Нет слов, короче, чем в стихах,
Вот Почему Стихи и вечны!
И нет священнее греха,
Чем Право полюбить беспечно.

В беседе хладной, повседневной
Сойтись нам нынче суждено.
Как Было б горько и смешно
Теперь назвать Тебя царевной!
Увы! Стареем, Добрый друг,
И Мир не тот, и мы другие.
А между тем в каморке тесной.
Быть может, в этот Час ночной
Читает юноша безвестный
Стихи, внушенные тобой.

Коснись рукой до струн, презренных светом,
Тебя одну когда-то певших струн.
Верни Мне дни, когда я был поэтом,
Дай верить мне, что я, как Прежде, юн.

Объяснённый Поэт - Всё равно что увядший цветок: Нет красок, нет аромата - Место ему в сорной куче.