Персонаж: Хадзимэ

Все, что имеет форму, может исчезнуть в одно мгновенье.

Можно девять раз бить мимо Цели, а на десятый испытать такое... выше чего не бывает.

Она Никогда не ныла, никому не жаловалась. Лицо ничем не выдавало её - Симамото всегда улыбалась, даже когда ей Было Плохо. И чем тяжелее, тем шире Улыбка.

Иногда я смотрю на Тебя и думаю, что вижу далёкую звезду. Она так ярко светит, но Свет от неё идёт десятки тысяч лет. Может статься, и звезды-то уже Нет. А он Всё равно как настоящий. Такой реальный... Реальнее Ничего не бывает.

А ведь я живу какой-то чужой жизнью. Будто кто-то приготовил Всё для меня, саму Жизнь приготовил. Много ли во Мне от меня самого? Где граница, до которой я - это я, а за ней - уже не я?

... по-настоящему красивые Женщины в питейные заведения одни не ходят. Им заигрывания мужиков не в Радость, а в тягость.

Я словно вернулся в Детство, снова стал двенадцатилетним мальчишкой, который мог часами просто Смотреть на Дождь. Смотришь - а в голове Пустота, Тело потихоньку размягчается, и ты словно выпадаешь из реальности. Есть в дожде какая-то гипнотическая Сила.

Не Надо Было ей такого Мне Говорить. Есть Слова, которые остаются в душе на всю Жизнь.

Есть Реальность, которая подтверждает реальность происходящего. Дело в том, что наша Память и Ощущения несовершенны и односторонне. До какой степени реально то, что мы считаем реальным? Где начинается "реальность, которую мы считаем реальностью"?

Все живут по-разному, по-разному и умирают. Но это не имеет значения. После нас остается лишь Пустыня. Пустыня и Больше Ничего.

Стоило на горизонте появиться такому человеку, как Мне сразу хотелось подойти и сказать: «Эй! Я Все о тебе знаю. Никто не знает, а я знаю».

Мне всю Жизнь казалось, будто я хочу сделаться другим человеком. Меня Все Время тянуло в новые места, хотелось ухватиться за новую жизнь, изменить себя. Сколько их Было, таких попыток. В каком-то смысле я рос над собой, менял Личность. Став другим, надеялся избавиться от себя прежнего, от всего, что во мне было. Всерьез верил, что смогу этого добиться. Надо только постараться. Но из этого Ничего не вышло. Я так самим собой и остался, что бы ни делал. Чего во мне не хватало - и Сейчас не хватает. Ничего не прибавилось. Вокруг все может меняться, людские Голоса могут звучать по-другому, а я все такой же недоделанный. Все тот же роковой Недостаток разжигает во мне Голод, мучит жаждой. И их не утолить, не насытить. Потому что в некотором смысле этот недостаток - я сам. Вот, что я понял.

Умел бы я плакать, может, Было бы не так тяжко. Но из за чего плакать? И о ком? С какой стати плакать о других? Для этого во Мне слишком много эгоизма.

Замечательная штука Эти журналы! Могут Человека в Один Миг прославить, а Потом бац! - и Все о тебе забыли.