Книга: Я убиваю. Страница 1

Он думает, что Истории повторяются до бесконечности. Иногда кажется, будто они подходят к концу, но Нет, меняются только действующие Лица. Актеры Другие, а Роли Все те же. Тот, Кто убивает, тот, кто умирает, тот, кто не знает, тот, кто наконец понимает и готов заплатить жизнью...

Бывают на свете Люди, примечательные только тем, что умудряются дорого продать себя, словно свиток шелка, тогда как на деле представляют собой лишь кучу тряпья. Бывают люди, которые совершают грандиозные Дела, изменяющие Мир.

Они могли стереть Если не Воспоминания, то, по крайней мере, Боль.

Юло подумал, что человеческая Жизнь кем-то срежисирована. Автор сценария обладает своеобразным и порой мрачным чувством юмора.

Я Человек, живущий воспоминаниями. Коллекционер. А почти Все коллекционеры глупо тоскуют по вчерашнему дню, кроме тех, Кто коллекционирует Деньги.

Роберт Фултон - Один из величайших трубачей в Истории джаза. Настоящий Гений, но сумасшедший, как дикий Конь. Вечно норовил что-нибудь учудить, во всем шел поперек. Например, ни в какую не соглашался записывать пластинки - мол, музыку нельзя заключать в тюрьму. По его мнению, музыкой можно по-настоящему наслаждаться только на концерте, вживую. Иными словами, Музыка - это каждый раз новый Опыт, и Никто не имеет Права фиксировать её в статике, для вечности.

В туманном сне его были какие-то испорченные песочные Часы, но с тех пор Все сны погребены песком, рассыпанным в памяти. Здесь, в реальном мире, Эти часы продолжают свой ход, и Никто Никогда их не сломает. Разлетятся вдребезги Иллюзии, как всегда, но небьющиеся песочные часы будут отсчитывать Время до бесконечности, даже Если на земле не останется Никого.

Мертвые спят вечным сном, и поэтому им не нужен Сон обычный.

В сознании Фрэнка Ненависть обернулась ослепительным светом, превратившимся в безмолвный вопль, столь громкий, что он способен был взорвать любые зеркала, в которых отражалась человеческая Злоба, любые Стены, за которыми скрывалась Подлость, любые запертые двери, в которые тщетно стучали кулаками те, Кто безнадежно просил впустить их, ища помощи в собственном отчаянии.

В сознании мешались тысячи картин, судеб, Реальность соединялась с вымыслом, Настоящее с прошлым, подлинное с ложным, Краски с мраком, Аромат цветов с запахом земли и резкой вонью разложения.

Никто Лучше слабой Женщины не поймет другую такую же слабую женщину.

Нет сокровищ, ни островов, ни географических карт - только Иллюзия, Пока длится Жизнь. И порой иллюзия обрывается при звуке двух простых слов "Я убиваю..."

В мире слепых одного - единственного Глаза может быть достаточно, чтобы стать королем.

Смерть и холодна, и горяча одновременно. Смерть - это пот и Кровь. Смерть, к сожалению, единственный настоящий Способ, который Судьба придумала, чтобы постоянно напоминать нам, что существует Жизнь.