Книга: Лишь краткий миг земной мы все прекрасны

Мы - то, что видно на свету. Разве Нет?

…Порой Свобода - это лишь степень твоей несвободы, Клетка, что распростерлась далеко-далеко; решетку не видно на расстоянии, но Она Есть. Когда животное выпускают из зоопарка в заповедник, оно остается в неволе, просто Границы становятся шире. Но я Все равно принял это Условие. Потому что Иногда достаточно просто не Видеть границ.

Знаю, ты спросила, что значит Быть писателем, а я пишу тебе какую-то несуразицу. Но это и Есть несуразица, Ма, - я Ничего не приукрашиваю. Я принижаю. Вот что, в конце концов, значит писательство: ты наклоняешься так низко, что Мир предлагает новый милосердный ракурс, панораму из мелочей; ворсинка вдруг превращается в полотно тумана размером с твое глазное Яблоко.

Я поднял Глаза, в небе сияла горстка бело-голубых звезд. Интересно, Почему Ночь называют темной?

…Мы так стараемся сохранить Радость, что теряем ее.

…Некоторые пустяки Все меняют.

Говорят, что Все Снежинки Разные, однако буран накрывает нас всех одинаково.

Заметь: то, что мы живы, прекрасно само по себе и достойно повторения. Что дальше? Что, Если мое самое большое достижение в Жизни - это умножение жизни?

Мы множим то, что находим эстетически приятным: вазу, картину, чашу, поэму. Мы воссоздаем предмет, чтобы сохранить его, продлить его Существование во времени и пространстве. Любоваться тем, что нравится, - фреской, пылающей на закате снежной шапкой на вершине Горы, мальчиком с родинкой на щеке - значит воссоздавать этот Образ, продолжать его в своем взгляде, множить его, продлевать.

Глядя в Зеркало, мы не просто ищем Красоту, какой бы ускользающей Она ни была. Мы хотим убедиться, что существуем. Что Наше Тело, за которым идет Охота, не уничтожено, не выпотрошено. Видеть себя собой - это Спасение. Те, кому Никогда не отказывали, едва ли поймут.

за свое Признание Всегда платишь тем, что слушаешь ответную Исповедь.

Она Ждет. Потому что так поступают Все матери. Ждут. Не вмешиваются, Пока их Дети принадлежат кому-то другому.

Жизнь Одна, а вторых шансов не бывает. Мы поверили в это вранье. Все ведь так и живут.

Мам, говорят, Песня может стать мостом. По-моему, песня - это еще и Земля, на которой мы стоим. Может, мы пели, чтобы не упасть. Может, мы пели, чтобы сохранить себя.