письма [Тема] Страница 15

Настал Вечер, когда мы встретились снова - я, убитый отчаянием, и Она, с лиловым синяком в пол-лица. Я понял, что в своих семидесяти письмах не смог как следует скрыть свое Вожделение к ней. А она не смогла как следует скрыть Письма.

И Письмо Она решила написать купцу и в нем
Рассказала, как страдает, угасая с каждым днем.
Зачастую Эти Письма опаляют нас огнем.
Их беречь на Память Надо, мы ж теряем их и рвем.

И не буду я Больше писать писем. Зачем сообщать кому-то, что я меняюсь? Если я меняюсь, я уже не тот, кем был, я уже кто-то другой, и, стало быть, у меня Нет знакомых. А чужим людям, людям, которые не знают меня, я писать не могу.

- Исабелла, распечатывать чужую корреспонденцию не пристало воспитанному человеку. В некоторых местах это считается преступлением, за которое сажают в тюрьму.
- Что я постоянно твержу своей матери. Она Всё Время вскрывает мои Письма. И до сих пор на свободе.

Давно забытые, под лёгким слоем пыли,
Черты заветные, вы вновь передо мной
И в Час душевных мук мгновенно воскресили
Всё, что давно-давно утрачено душой.
Горя огнём стыда, опять встречают взоры
Одну Доверчивость, надежду и любовь,
И задушевных слов поблекшие узоры
От сердца моего к ланитам гонят Кровь.

Пиши Мне Больше. Пиши мне чаще.
О чём-то важном, о настоящем.
Я прочитаю. Всегда отвечу.
На расстояньи устроим встречу.
Пиши о грустном и о забавном.
О наболевшем. Пиши о главном.
Пиши мне Письма. Я прочитаю.
Потом когда-то перелистаем.

Написать кому-нибудь Письмо - это вовсе не то же самое, что поговорить. Беседа - это не только Слова, это Взгляды, улыбки, паузы между словами. Рука, которая Пишет, не успевает за всем, что Она хочет описать, за всеми мыслями и чувствами, что проносятся в голове.

Откройте окна и сердца свои откройте,
И, пробудив в себе вселенскую беспечность,
Взгляните, как с исписанной бумаги
Сквозь призму времени на вас смотрела Вечность.

Напиши всего пару строк. Напиши их только Мне. И я переведу их на Все земные языки, я сделаю их эпиграфом к каждой книге, я повторю их инеем на каждом окне, я напишу их облаками по небу, лезвием молчаливой Любви я вырежу их на мягкой поверхности своего собственного сердца.

Мой любимый Вид общения - потусторонний: Сон: Видеть во сне. А второе - Переписка. Письмо как некий вид потустороннего общения, менее совершенное, нежели сон, но Законы те же. Ни то, ни другое - не по заказу: снится и пишется не когда нам Хочется, а когда хочется: письму - быть написанным, сну - быть увиденным.

Ты умеешь красиво писать Письма. Ты изящно сплетаешь Слова и перебираешь тонкими пальцами клавиши человеческих чувств. Но со временем палитра эмоций скудеет и Все более сложные, замысловатые, диковинно очаровательные созвучия тщетно прячут под собой выступающую пустоту. И никакая Оригинальность, никакая Красота не спасет от неумолимо раздевающейся Души, в которой исписанными страницами желтеют привычные, до дыр зачитанные осколки твоей Жизни, прожитой вскользь, стекающей мутными разводами слов в грязную, матовую, бездонную лужу забвения. Но Иногда, очень очень редко, Игра в слова перерастает во что-то большее, в игру смыслов, игру над жизнью.

В Метро, в автобусах я пишу тебе длинные Письма, а когда возвращаюсь домой, усталая, Трудно взяться за перо.

Недавно я понял, для чего нужна электронная Почта. Чтобы общаться с теми, с кем не хочешь разговаривать.

Стоит ли читать чужие Письма Разумеется, стоит!