Персонаж: Елизавета Николаевна Тураева

Это покажется тебе наивным, даже нелепым, но тайная Надежда, глупая надежда, что ты любишь только меня, Никогда не оставляла меня. Может быть, потому, что Все мои Встречи с другими - это ты.

Война кончилась пять лет Назад, но для многих Она ещё продолжается. В редкой семье не Было потерь, и они не забыты. Не Редкость и до сих пор встретить молодую женщину в трауре по мужу, погибшему на Марне или под Верденом. А сколько инвалидов, сирот, обездоленных матерей! Как часто и в праздничные дни видишь в окне бледное, скорбное Лицо, выглядывающее из-за отогнутой занавески.

А у меня другое Отношение к смерти. Если бы я знала свой Час, я бы совсем не торопилась - напротив, это Знание стало бы для меня одним из условий свободы.

Заходят, рассказывают об охоте, о бандитах. Говорят они на испорченном итальянском, я их понимаю, они меня - Нет, но это ничуть не мешает нашим беседам.

В Обязанность дружбе полную Искренность я не ставлю и сама всегда и во всём откровенной быть не хочу, так как у каждого Есть своя «святая святых».

Я боюсь, что Ваша Деликатность держит в плену Вашу Искренность.

Посторонние Мысли, как известно, вредны для работы. В особенности когда невозможно сделать их непосторонними или даже главными.

Следовало бы лишь до известной степени быть откровенной со всеми.

Между «знать» и « Любить» - целая Пропасть.

Время летит, как метеорит, не успеваешь оглядываться.

Мы поссорились, должно быть Навсегда, потому что Она не из тех, Кто возвращается, а я не из тех, кто просит вернуться.

В Метро, в автобусах я пишу тебе длинные Письма, а когда возвращаюсь домой, усталая, Трудно взяться за перо.

Так бывает, когда, слушая музыку, думаешь о "своём", и оказывается, что "своё" - это та же Музыка, которую ты всё-таки Слышишь.

Душа засорена Бог знает чем, засорялась всю Жизнь и продолжает засоряться почти ежедневно. Любовь, как метла, как баба с мокрой тряпкой в руках, трудилась и трудится до седьмого пота, чтобы вымести этот сор. Любовь очищает душу, возвращая её к самопознанию, к Способности внутреннего взгляда, без которого Смысл Жизни уходит между пальцами, как Песок.