поэт [Тема] Страница 7

- " Есть предпочтут иные Люди, - писал Вийон, - на позолоченной посуде". Ну, помоги же Мне, Гвидо!
Табари хихикнул.
- "Или хотя б на серебре", - писал Поэт.

Зачем судьбой не суждено
Моей непостоянной лире
Геройство воспевать одно
И с ним (незнаемые в мире)
Любовь и дружбу старых лет?
Печальной истины поэт,
Зачем я должен для потомства
Порок и злобу обнажать
И Тайны козни вероломства
В правдивых песнях обличать?

Пляшет бубен над шаманом,
Бьют монахи в барабаны,
Замер у холста поэт,
Росчерк ставить или Нет!?

Собрав Цветы на рейнском берегу,
Послал бы другу их Поэт, наверно.
Ведь я поэт, и, значит, я могу
Тебе послать ветвь сакуры вечерней.
Студёным ветром сакура пьяна.
В росе рассветной замерзает ива.
Весна в столице - ранняя весна
Как Сон, проходит робко, молчаливо.

О да, Поэт, я назову, Кто ты!
Ты, как Луна, что скрыта облаками,
В чертог небес возносишься над нами,
Лишь Тень во Прах низринув с высоты.

О да, Поэт, я назову, Кто ты!
Вулкан, что к тучам голову вздымает,
И на челе твоем Звезда сияет,
Все недры сердца лавой залиты.

О да, Поэт, я назову, Кто ты!
Волна в потоке мощного прилива,
Когда равнина водная гневлива,
Но жемчуга на дне её чисты.

О да, Поэт, я назову, Кто ты!
Дитя невинное и ты - о, как вы схожи!
И на устах твоих Слова - глас Божий.
В глазах твоих небесные Мечты.

И усмехнетесь вы - ну что на ум пришли вам
За бредни! - "В девятьсот каком-то Там году
Меня любил Поэт - и был он молчаливым,
И некрасивым был в каком-то там году…"
Увы, я некрасив, а вы всех смертных краше
И ждете рыцаря, обещанного вам,
Который оживит желанные миражи,
Где Счастье быть вдвоем под стать волшебным снам.
Сеньоры знатные склонятся перед вами,
За ласку посулят алмаз и изумруд, -
Потом, от вас вдали, с разбитыми сердцами,
Как тени бедные и бледные умрут…

Если я чешу в затылке -
Не беда!
В голове моей опилки,
Да, да, да.
Но хотя Там и опилки,
Но кричалки и вопилки,
А также:
Шумелки, пыхтелки и сопелки -
Сочинию я неплохо иногда.
Да!!!!

Слово « Род» - с «народом» слитно
И никак наоборот.
В русской речи Есть фигура,
И Душа, и ясный свет.
Наш Язык - литература,
А Народ у нас - Поэт.

Слово « Род» - с «народом» слитно
И никак наоборот.
В русской речи Есть фигура,
И Душа, и ясный свет.
Наш Язык - литература,
А Народ у нас - Поэт.

Никогда еще Поэт не был несчастнее в полноте счастья, которое словно издевается над ним.

Когда поэту не хватает воздуха, он умирает, а когда не хватает свободы, он превращается в пророка.